简书连续更新了近一个月了，颇有些黔驴技穷。在这一个月里写了跑步经历，写了随笔。但每每到搜肠刮肚也无话可说的时候便会想起诗歌。何谓诗？在心为志，发言为诗。
我不确定，到底什么是诗。更不确定，自己写出来的是不是诗。因为写下的每段文字都无法对自己的内心有清晰而明确的表达，也无法描绘出令人心驰神往的景象。于我自己看来，每天这百余字不过是在简书日更的催促下，做着无病的呻吟。
写诗真的很难，难到只言片语就有淋漓尽致的表达。难到所有的感官都可以把发现的美凝聚成几句话。难到你可以是任何东西，可以有无限种想象。
写诗似乎又很简单，简单到你只需要说出你的真实情感，所有的美化和修饰都是对天然之美的亵渎。华丽的辞藻不过是为赋新词强说愁的矫情，自以为的简洁与干练无非是词穷理极的生硬和干瘪。
那么，诗究竟是什么？每个人或许都有不同的答案，不过对于读诗带来的共鸣与畅快却应该是一样的。诗是美的灵魂，是爱的躯壳。当你爱到无以言表时，诗就是一封未动笔的信。当你恨到痛彻心扉时，诗就是心头滴下的血。当你愁肠寸断时，诗就是壶中的老酒，当你欣喜若狂时，诗就是绽放的烟花。
当你卸去心灵的伪装，不再囿于世俗的樊篱，当你壮志在胸，梦想重整山河时，你期待倾诉，期待理解。诗作为一种有韵律的、唯美的表达，或轻柔温婉，或壮怀激烈。所有的文字都是随心而动，是灵魂的呐喊和精神自由的引颈高歌。
诗歌于我，始终像一个无法跨越的深壑，掌控文字的难度远远超出我的想象。好在还有一份欲望和期待，在不断的尝试中苍白过，矫情过，但从未放弃过。看朋友的文字信马由缰，执笔情长，而我依然不断的不知所云，颇有些自卑与羞愧。
也许诗歌对于我只适合做灵魂的独白，只有与我心灵相通的人才能理解。暂时别无他求，只期待被自己感动，不要熄灭了心中激情的火。
