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人生路匆匆，总会经过一段或几段特别的路，不一定是风光旖旎悠然，也不一定是缤纷秀美。
有那么一段路，让人印象深刻，路旁是些不知名的草木，多半也萎顿了。叶子是黄褐的，边缘卷曲着，像被火燎过一般；茎秆斜斜地撑着，撑不住，便倒伏下来，叠在别的枝叶上，一片一片，乱得很。
就在这乱里，却有一丛玫瑰。它就那么烂在路旁，烂在黄褐与灰绿交错的乱草里，红得有些发黑。走近了才看清，花瓣的边缘都已萎软了，松散地摊开，像倦极的人摊开的手掌，纹路还在，力气是没了。风来的时候，它颤着，却不落。倒是不远处几片干透的叶子，簌簌地响，打着旋儿飘远了。
这便是那条路了。
路不宽。碎石半露着，踩上去微微地硌脚。路旁的草木多半也萎顿了，叶子卷曲着，像被火燎过；茎秆斜斜地撑着，撑不住，便倒伏下来，叠在别的枝叶上，一片一片，乱得很。路弯弯曲曲地向前伸，穿过这片荒疏，穿过那丛烂漫的玫瑰，仍旧向前伸着。看不见尽头。
我就在想，路的尽头是什么呢。
念头一起，便觉得有些痴了。路哪里有什么尽头；即便有，也不过是另一段路的开始。可是心里还是愿意想着，路的尽头，该是月光。
不是那种清冷冷的、照得人心里发慌的月光。是柔的，软的，像母亲的手掌轻轻覆在眼皮上；是温的，暖的，像冬日里呵出的一口白气，散在空气里便化了。那样的月光，不必很亮，朦朦胧胧地洒下来，能把一切锋利的棱角磨得圆润，把一切刺目的颜色染得柔和。路边的碎石会变成一枚枚温润的玉；那丛颓败的玫瑰呢，花瓣上的暗红会褪去，只剩一层淡淡的、透明的光，薄薄地笼着，像给每一片瓣儿都披了件轻纱。
路旁没有灯。只有天色在变，不是早晨中午晚上那样的变，是光的颜色在变，从灰白到昏黄，又从昏黄到一种说不清的淡青色。那丛玫瑰在这淡青里，竟好看了起来。烂还是烂的，可烂里透出些别的意味，不是凋零，倒像是某种完成。花开花落，本是寻常；它偏不落，偏要在枝头烂着，烂成另一种模样。这便不是败了，是尽性。
风里有泥土的腥气，也有草木枯败后特有的那种干燥的香。我站住了，回头看。来路已经模糊在暮色里，影影绰绰的，像被水洇开的墨。那丛玫瑰只剩下一个轮廓，可那暗红，竟还隐隐地透出来，固执得很。
路是长的。路是弯的。路是看不见尽头的。
可还是要走下去。
不为什么，只为着那份念想：路的尽头，终会是温柔的月光。也许今夜就到，也许永不到达。这都不打紧。要紧的是，走在路上的时候，心里存着这么一点柔软的光，便连那颓废的玫瑰，也烂得好看了；便连这乱石棱棱的路，也走得温存了。
天更暗了些。那淡青色里，忽然透出一痕极浅极浅的银。不是月光，是星光。星子一颗一颗地亮起来，冷冷地闪着。可我不觉得冷。我总觉得，月光就在前面等着，转过那个弯，或是再转过下一个弯，它就在那里，静静地铺了一地，像水，又不像水；像雾，又比雾更清透些。
那丛玫瑰，这时候该是看不见了。可我知道它还在那里，烂烂地开着。
