原河山桃花记
朱玉林
进山的土路是斜的，车子便也歪着身子走。黄土被昨夜的雨浸得微润，泛着些铁锈似的光。忽然，一个转弯，像是被谁迎面用淡粉的、薄薄的颜料，泼了满眼。那便是原河村的山桃花了。
村子静静地，伏在一道舒缓的山坳里。这里的桃花，生得有些“野”。不似园中供人玩赏的品类，枝条是经了修剪的，花朵也丰腴。它们是从岩石的缝隙里挣出来的，从荒了的梯田边沿漫出来的，一丛丛，一片片，带着不管不顾的泼辣。枝干是铁画银钩般的黑瘦，花朵却开得那样绵密，粉的、白的，深深浅浅，将一座沉默的、土黄色的山，晕染成一幅正在洇开的水墨。春风是没有形迹的，只能从花枝的摇曳里看见它——那满山的云霞便跟着微微地颤，簌簌地，仿佛在说着一场无人能懂，却又盛大无比的梦。
循着一条被落花点染的小径向下，便遇见了他，一个放蜂人。帐篷是军绿色的，旧了，像一片更大的苔藓，偎在桃林的边上。几十只蜂箱列在坡上，蜂群出出进进，嗡嗡的声响，是这静谧天地里唯一的、忙碌的呼吸。他正弓着身，检查一副巢框，动作迟缓得像在对付一件易碎的瓷器。我立在一旁看，他觉察了，抬头，露出一张被山风和日头打磨成酱紫色的脸，笑了笑，皱纹便从眼角层层漾开，像投石入湖。我们没有说话，只一同望着那一片喧嚣的花海。
我心中，忽然无端地起了些微波澜。是为这撼人心魄的美么？仿佛不尽然。这美是孤绝的，热闹是它们的，人走进去，反倒像闯进了一个与自己无关的、过于圆满的寓言。我忽然觉得，自己与眼前这劳作的人，这漫山的花，隔着一层透明的、不可触的壁。
我的感动，我的寻觅，在此地此刻，显得那样文弱，那样书斋气，带着城里人“为赋新词”的矫情。这漫山遍野的生，与轰轰烈烈的死（那落花便是），是它们的本分，又何尝需要我这外来者一丝一毫的感喟与伤怀？一种无地自容的寂寞，混着对自身“闲愁”的羞赧，悄悄地爬上心头。
他似乎并未察觉我内心的兵荒马乱。直起身，捶了捶腰，目光仍望着远些的一株开得极疯的桃树，开口道，像是自语，又像是对我说：
“今年天暖得迟，花开得却狠。你瞧那一棵，像是要把攒了一冬的力气，都在这几天里呕出来似的。”
他的话，土土的，却一下子戳破了我那层自哀自怜的壁。是了，哪里有什么“孤绝的美”？那只是我带来的眼睛的偏见。在这里，美就是生计，是蜜的来处；绚烂就是力气，是生命本身不管不顾的、质朴的呐喊。我的那些文人式的纤细愁绪，在这“狠”劲的面前，显得轻飘了。
我释然，笑了笑，问他今年的收成。他摇摇头，说还早，得看天。正说着，一阵稍大的风掠过，枝头的花瓣便成群地脱离开来，纷纷扬扬，下着一场粉白色的、寂静的雨。有几片，沾在他的衣领上，他并不拂去。蜂群在落花间穿行，依旧忙碌。
离了那坡，走到高处的路上回望。那帐篷，那蜂箱，已成了小小的、沉默的点。满山的桃花依旧燃烧着，只是那轰轰的、无声的喧哗里，仿佛多了一点别的什么。是那放蜂人捶腰的影子？还是他衣领上那片未拂去的、温柔的胭脂？说不清了。只见青山如黛，而云霞正酣。那一片无言的粉白，静静地，向着更深的春里，一路泼洒下去。
