鸟儿在树梢，人们对着搪瓷小碗乞讨 。

  深秋的天空被浓墨重彩的点了一笔，黑压压的云坠在每个人心头，压得来来往往的人上不来气，城市死一般寂静。不久，飘荡的秋雨，细针一般，刺在人们身上，毫不留情。雨来得突然，以至于好多人没有备伞，只得顶着风雨，埋着头，快步走。当然，没人会注意某个缩在街角赏雨的乞丐。

  乞丐抱着搪瓷小碗，打满补丁的深绿色军大衣下，只有一件布满汗渍的跨栏背心，盘着腿，时不时搓搓残缺的左裤腿，这裤腿早被磨的锃亮，有些透光。脚上仅剩的一只布鞋，也是千疮百孔。他摇晃着上半身，前后，左右，乐此不疲。嘴里哼着劳动号子，开心了便又呲出所剩无几，早年前被烟叶染的发黄的牙。他长的不好看，左眼大，右眼小，鼻子也有些歪，可能是打群架的后遗症。不难看出，他也上了岁数，手背上，脸上斑驳着时光犁出的地，蛛网一般错杂着；岁月化作担子，压弯了本该挺拔的背脊；手指有些许老茧，指甲盖里净是泥垢，脸上胡茬横生，头发更不必说。

  他就坐在雨里，默默的感受，这对他来说，或许是一场甘霖，他虔诚的沐浴着，伸出手，感受着天使的眼泪在他指尖流淌，珍惜了老天爷给予他的每一滴雨水。雨水打湿他的头发，放大他脸上的皱纹，他便顺势抹了把脸，洗了头，也算得体了一点吧。

  有的人看不下去了，丢给他路边摊五元一把的伞，他也不客气，笑着收了。他缓缓撑开伞，是一把红色的伞，旁边商店的灯牌射出的光透过雨伞，映在他脸上“红光满面”的。他举着伞，抬头看着，看着雨滴打在伞上，化为水珠，滚滚落下，从伞的边缘纵身而跃，最终激起一小片涟漪，化为乌有，他一遍遍的看着，仿佛这是什么很有趣的事。我渐渐地忘了，他应该是个乞丐吧。过路人丢给他几个硬币，几张零钱，他也只是不紧不慢的揣进兜里，道一声谢。从不像其他乞丐那样，低头哈腰，无限放低姿态，甘愿沦为人人唾弃的存在。

  他有了钱，便去街边馒头店，买上两个大馒头。他在门口等着，没有进去过，也没有人愿意让他进去。他等着最热乎的馒头。每次，他只吃馒头，从没有人见他买过榨菜，或许他知道，五毛钱一袋的榨菜，远不如八毛一个的馒头来的实在。嚼着馒头，脸上洋溢着幸福，简单的幸福，实在的幸福，热乎乎的，香喷喷的，甜丝丝的。

  他也慢慢成了小区里的的一道风景，所有人都知道他，没有人惦记他，只是时候长了，看他看得顺眼罢了，他不在，便觉得街角里空落落的。

  可那一天，终究还是来了。那天也是阴天，人却不多，突然的一声尖叫，打碎了死寂。“儿子！”，一位母亲撕心裂肺的叫着，她趴在地上，手背擦破，鞋掉了一只，可眼睛还死死盯着那个方向——她的儿子被人贩子抢走了。那样突然，没有征兆，她只是被推了一下，儿子就被抢走了。周围的人看着，喧哗着，辱骂着人贩子，可没有一个人愿意出手相助，人贩子带着笑，拖着孩子，走了。突然的突然，乞丐从地上跳起，直直奔向人贩子，眼里也没了那种随心所欲，他奋力一跃，扑倒了人贩子。人贩子再反应过来的时候，孩子已经跑了，他眼里呲出怒火，燃烧着，他狠狠地踩了乞丐，踢了乞丐，撒足了气，才骂骂咧咧的跑路了。乞丐在地上呻吟，人们安慰着女人，又不时看向乞丐，没有人愿意帮助乞丐，它们认为不管乞丐做了什么，也终究是乞丐，身上的臭是洗不掉的。乞丐也不说什么，只是冷漠的看了一眼人群，挣扎着从地上爬起之后，眼神又变得无所谓起来。人们只是比以往多给了他几块零钱而已，包括女人在内。乞丐还是原样，攥着几张发皱的毛票，只买馒头，幸福的馒头，只不过这次，他的手攥的更紧了。

  可从那天往后，大家便发现了异样，风光的乞丐安静了，他变得嗜睡，一天要睡上十几个小时，常常忘了乞讨，忘了吃他幸福的馒头。每天为数不多清醒的时间，也只是眯着眼睛，斜睨的来来往往的路人，眼神里的不屑不易察觉，更多的是释然与讽刺，他好像看清了什么，又好像迷失在那里了。

  有一天人们发现乞丐不见了，地上的搪瓷小碗扣着，墙壁上只留下了一个粉笔画的笑脸，和乞丐多么像啊。没人知道乞丐去了哪里，或许他去了另一条街乞讨，抑或他攒够了钱，打算远足。人们等着他，一天，两天……没有人再见过乞丐。

  只有乞丐知道，他没有走，他永远在这条巷子里。他只是厌烦了尘世的聒噪，憎恶着人们虚伪的同情，他想改变，可他无能为力，他只是一个乞丐，于是他扣起搪瓷小碗，发誓再也不出来，为自己扣住一片天空，没有云，永远湛蓝的，就像他一样。

  有的人，只有消失了，才会被惦记，被虚伪的惦记，不带情感，只是顺眼。

  我向乞丐乞讨，乞讨着最纯粹的，最真挚的，最清澈的，被人们遗忘的，最后一汪清泉。