有时候，我会在过去中搜寻一些回忆的线索，为的可以使它们组成一个故事，或是曾经真实地回忆。
我憎恨什么文学，因为它们太过于做作，能通过文字看穿码字人的秉性，对任何一个读者而言绝对不会是一件愉快的事情。
当我看到了越来越多的作品深处，渗漏出的鄙浅，我的心会感到十分不安。
为了找到对自己那一霎那的恍然，我经常会下意识地努力回忆自己。
但在回忆中我已不认识我自己，而我的生活超出回忆的领域。
我像不断地只生活在新的瞬间，如同是谁用一种无法抗拒和撕扯之力，迅速拉扯着记忆的胶片，永不停息。
别人所谓默思对我是一种不可能的拘束；
我不再懂得“孤独”一词的意义；
在自身中只有自己，
那也就是不再有别人；
而在我自身中却整个地被别的事物占据着。
——阅读，令心儿飘远，回忆如云烟飘散。我始终息无定所，魂无所安。
而欲望仍不断地把我驱向新的境地去。
最甜蜜的回忆对我只像是一种幸福的余烬。最小的一粒水滴，纵然是一粒泪珠，当它湿润在我的手上，对我的现实感的穿刺更强过别人的灌输和暗示，它是一种更可珍贵的现实。
