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海滨散文||死生亦大矣

河边的槐花随风飘落在水面上时，我总想起那个蝉鸣刺破长空的午后。

十岁的阿明赤脚站在溪边，管卷到膝盖手里着刚抓到的泥鳅。

阳光穿透他手中玻璃瓶的刹那，他像一尾银鱼般滑入深潭。

我们跪在湿漉漉的鹅卵石上，紧张而又充满恐惧地看着大人们把那个青白如瓷的躯体打捞上岸。

他睫毛上的水珠折射着七彩虹光，仿佛凝固的童年里最后一道彩虹。

那年秋天的黄昏，飘落在路上的梧桐叶上浸染着一层血红色的光。

放学路上，何丽娟书包上的铜铃铛突然不再叮当作响——

一辆呼啸而来的卡车碾过时，她的红领巾在风里飘成残破的蝶。

我们躲在大树后面，看见她的母亲披头散发，抱着已经停止心跳和呼吸的她，瘫坐地上，泣不成声。

她的父亲浑身颤栗着，喉咙里像是塞了块石头，哽咽着半跪着，十指抠入泥地里，指甲缝渗出血珠。

金家老太爷下葬那天，孙子偷偷掀开寿被一角，老人脸上覆盖着一层黄表纸，仿佛在烛火摇曳中沉睡。他突然扯着妈妈的衣袖说：“看，爷爷在呼吸。”后来才明白，那是焚香炉里檀香缭绕产生的幻影。

后院的银杏树正在落叶，金黄的扇叶坠地时，发出细碎的叹息，像极了老人生前挥动扫帚的沙沙声。

十六年前的一个冬夜，呼吸机规律地吞吐着月光，走廊尽头传来值班护士翻阅《百年孤独》的轻响，马尔克斯笔下那个乘床单飞升的蕾梅黛丝，此刻正在葡萄糖点滴里游弋。

我紧握着母亲枯瘦的手掌，掌纹里积蓄着经年的风霜。她的目光穿透病房窗户，落在庭院那株罗汉松上。树影婆娑间，想起轮椅上的史铁生独自坐在地坛的树荫里，看着蚂蚁明白“死是必然会降临的节日”……

母亲在弥留之际，是否回想起她这悲欣交集的一生？想起穿花棉袄的少女正在油菜花田里转身，麻花辫扫落的露珠里，晃动着整个春天。

在敦煌鸣沙山守候日出时，想起海明威笔下那个与马林鱼搏斗的老人。当第一缕阳光劈开夜幕，沙粒间的云母片突然迸溅出万千星辰。

想起《太阳照常升起》里布雷特夫人说的那句话：“我们，本该好好相爱的”。想像沙漠尽头的地平线，正在缝合黑夜与白昼的伤口。

重读《我与地坛》，史铁生的轮椅压过枯叶的声音，竟与母亲年轻时候在冬天的夜里穿针引线拉鞋底韵律渐渐重合。地坛古柏的年轮里，藏着所有未说出口的告别与重逢。

一个晨雾弥漫的清晨，看见露水在蛛网上结成璎珞，想起林清玄曾说：“人生就像荷叶上的露珠，风来它就走，但存在时的晶莹，便是永恒”。

整理父母遗物时，恍惚之间觉得他们依然在人间的某个地方在注视着我。想起蔡崇达在《皮囊》里写的：“我们的生命本来多轻盈，都是被这肉体和各种欲望的污浊给拖住。”

清明扫墓时，看见墓碑旁长出一簇野草莓。鲜红的果实上沾着晨露，蚂蚁们正搬运着甜蜜的负担。此时此刻，才算真正明白王羲之当年在会稽山阴发出的感慨。兰亭流水依然，而每个时代都有其独特的晨曦与暮色。

当暮色四合，我坐在阳台的窗边，借着灯光，静静地俯视着延兴门西路上汹涌的车流和行色匆匆的人们。

在喧嚣车流和人流中，依稀可见那个像丽娟一样身形的小姑娘，穿过人行横道。道路两边的灯火渐次亮起，像无数等待靠岸的灵魂。

不知怎的，我的泪水悄无声息地涌出眼眶，那些从我的生命的轨迹里走过的人们，在生死之间，留给我太多的温暖的爱与疼痛的回忆！

又想起那年夏夜，独自静坐在汉江河畔，江水呜咽，似我悲悼追忆亲人的心情；听着浪花缓缓拍打着堤岸，恰似童年依偎在母亲怀中，听到的心跳之声，而如今皆为伤逝。

当月光铺满江面，隐约看见自己投在水中的倒影——那分明是童年的伙伴阿明，举着玻璃瓶的模样，而瓶中璀璨的银河正静静流淌。