褐黄的冷的秋天
湿润的凉的鞋子
去远方的人仍在远方
眼睛却永远留在故乡
青色瓷碗裂开好看的缝隙
倒下的破碎篱笆长出菌菇
藤下赘着青色葡萄,仿佛
无数不愿离开的眼睛
成熟的季节人们容易思念
除了唱歌,人们很少说话
流浪,别再收获
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