妖气的女人，不是男人手心里的那捧清水，而是男人眼前的一片雾，一缕烟，在眼前，又在远方。她可以浓得遮住男人的眼，倏地，她又飘散而去，只留下白茫茫的刺眼的光。
我曾经遇到过一个妖气的女子。个子不高，头发三七开露出大部分额头。理论上说她称不上“美丽”，但她的清冷，不讨巧与内心的热烈深深吸引了我。
每年春天，紫藤花都会开得很美，花瓣是极浅的紫，泛着点朦胧的白，一串串的花穗从架子上垂下来，像紫色的流苏，又像一只只的紫蝴蝶，微微地晃着，随时都可以振翅飞去。
她邀请我来赏花，我们慢慢地走在回廊里，脚下踩着一层薄薄的紫藤花，空气里是淡淡的甜香，混着雨后泥土的湿意，不浓不烈，却缠人得很。
我们没有说太多的话，即便说话，听到的也是她软软的声音。我就记得她站在紫藤花下，极白的皮肤，浅浅的笑意，眼角眉梢藏着风情和锋芒，是端庄里的那一分通透。
紫藤花开了又谢了，可她在花下的微笑，总在某个有风的日子，轻轻落在心里。
世人都喜欢的好女人当如白莲，清新素雅，不染尘埃。但我更欣赏，像这样的妖气的女子，活在俗世里却又不在俗世中。
她不是妖娆的风尘，是冲破世俗规矩的那份坦然，是不被驯服的那股倔强。
正如张爱玲，从来不是传统意义上“温婉贤淑”的女子。她带着一身看透世情的清冷与孤独，笔下的文字冰冷如刀，剖开人性的凉薄与情爱里的算计；可她的骨子里又藏着极致的热烈，把对人间烟火的执念，写进字里行间的一茶一饭、一衣一物。
这份外冷内热的反差，正是活在俗世里，却又始终与俗世保持着分寸的“真”。
她的妖气——不向世俗妥协，也不与自己为难。
这妖气，是藏在人间烟火里的风月，是活在烟火里，又疏离烟火外。
哭过、痛过，却依然选择热爱这个世界。
这妖气，不是天生的，是后天养出来的。是读过的书，走过的路，爱过的人，沉淀在骨子里的气质。
它无关年龄，无关身份，二十岁的姑娘，能有少女的灵动妖气；六十岁的奶奶，也能有老者的从容妖气。
所以，做一个有妖气的女子吧，是一团浓雾，遮住你的眼，又是一缕烟，倏地就散了。
当你看懂了世间女子，才能读懂《聊斋》。
