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南昌的冬天还是来了，气温骤降，天空飘下来的先不是雪，是雪子。敲在窗上，是细脆的、密密的、带着些不耐烦的急响，像有谁在高处，漫天地撒下一把把碎的瓷，或是冰的霰。这声响本身，就带着一股子硬挣挣的寒气，教人听了，先自一个激灵，从耳膜一路冷到心里去。推窗去看，不见漫天的飞絮，只见地上、檐上、枯草的梢上，铺了一层匀匀的、沙砾似的白点子。这便是南昌的雪了，来得这般吝啬，又这般倔强，不肯给你一个诗意的、柔软的念想，只将这实实在在的、硌人的寒意，劈头盖脸地掷下来。
风是随后便到的。那风，可真不是寻常的风。它不是从遥远的西伯利亚平原浩荡而来，带着一种宏大的、宣告式的凛冽；它倒像是从赣江的水纹里，从滕王阁飞檐的暗影里，从老城区那些曲折巷陌的墙根下，一丝丝、一缕缕地滋生出来，汇成一股股无形的、却有了质地的流。它不呼啸，只是“咝咝”地响着，贴着地面，蛇一样地游走，专找你的缝隙钻。它钻进你的领口，不是莽撞地一灌而入，而是先在你颈后的皮肤上，用那冰凉的舌尖，试探地、极耐心地舔一下，等你一个哆嗦，它便得了逞似地，长驱直入，往骨头缝里沁。这风，是有智慧的，懂得何处最是虚怯，也最是难捱。
这样的冷，便不再是肌肤上的感觉，而成了一种无所不在的、沉甸甸的存在。它是凝固的，又是流动的；它僵住了空气，却又让你的每一寸皮肤都感到那无形的、刀刃似的擦刮。屋里生着炉子，红旺旺的火光映着人的脸，暖意却只在面孔前薄薄地敷着一层。你背过身去，那从门窗缝隙里渗进来的、线一样的风，便立刻缠绕上你的脊背，提醒你外面那广大的、严酷的真实。空气吸进肺里，是清冽的，却也是锋利的，像吸入了一把极细的冰针，带着微微的刺痛。这冷，竟有了形状，有了声音，甚至有了侵略的意志。它不与你鏖战，只与你对峙，用这无休无止的、沉默的渗透，要消磨掉你身上最后一丝活气。
然而，这终究是座英雄城。英雄的人民，就在这冷刃似的天地间，活出他们热气腾腾的日子来。你且看那街市。
排档的灶火，在暮色将临未临时，便“轰”地一声点起来了。蓝红的火舌，贪婪地舔着乌黑的锅底，将那铁器烧得通红。掌勺的厨子，只穿一件单衫，袖子高高挽起，露出结实的小臂。他一手颠锅，锅里的菜肴便腾起一团金红的火焰，混着油脂“噼啪”的爆响，与佐料倾入热油时那“嗤啦”一声的激昂合奏；另一手，抓着长柄的勺，在眼花缭乱地调配。那火光，映着他额上亮晶晶的汗，也映着他脸上一种近乎庄严的专注。那腾腾的热气，混着辣椒、花椒、姜蒜的辛香，浓烈地、霸道地向四周的寒冷冲杀过去，在冷空气里辟出一块滚烫的、属于人间的疆域。食客们围坐在简陋的桌凳旁，缩着脖子，呵着白气，等那热辣的一盘端上来，便顾不得许多，筷箸齐下。一口下去，那辣意便像一颗烧红的炭，从喉咙直落到胃里，然后“轰”地炸开，热力瞬间通贯四肢百骸，逼得额上渗出细密的汗来。这辣，是他们对这阴冷气候最直接、最酣畅的反击。他们用这食物里的火，来煨暖自己的肠胃，也煨暖这硬冷的夜晚。
这城市的骨头，似乎也是这般质地。走过艾溪湖大桥，看那钢骨的桥身横跨在“昌东绿肺”艾溪湖之上。湖水是灰绿的，缓缓地流着，水面泛着金属似的、冷硬的光。风在这里再无阻挡，变得愈发狂放，像无形的巨掌，“啪”地拍在脸上，又像无数根冰冷的鞭子，抽打着一切。桥上的行人都低着头，侧着身，努力地前行。他们的脚步，踏在水泥桥面上，发出坚实的、不肯妥协的声响。这桥，这湖，这桥上逆风而行的人，构成了这城市另一副骨骼。它不优美，不抒怀，甚至有些粗粝，却有一种顶天立地的、承重的力量。这力量，或许就来自那第一面在暗夜里升起的旗帜，来自那响彻历史的第一声枪响。那热血是滚烫的，沸腾的，但凝结在这座城的记忆与气质里，却化作了这样一种沉静的、能抗风抵寒的刚硬。这冷，仿佛成了它的试金石，年复一年，淬炼着它的筋骨。
夜深了，雪子早已停了，风却还在不知疲倦地游荡，在空旷的街道上发出呜呜的、仿佛叹息又仿佛吟唱的低鸣。我回到屋内，指尖仍是僵的。窗外，是无边的、沉沉的寒夜。
英雄城的人民，或许并非天生无畏。他们只是比旁人更懂得，如何与一种巨大的、磨人的寒冷共存。他们不抱怨，因抱怨无济于事；他们也不逃离，因这里是他们的城。他们只是低下头，燃起灶火，拿起工具，迈开脚步，用最日常的、最具体的方式，一寸一寸地，在这冷刃般的天地间，耕耘出属于生活的、坚实的暖意。这暖意，便是他们的英雄气。这英雄气，不写在脸上，不喊在口中，只在那通红的灶火里，在那笃实的锤音里，在那逆风而行的背影里，静默地，一代一代，流传下去。
风，还在刮着。我仿佛听见，这整座城，都在那凛冽的、无形的刀刃上，铮铮地响着，发出一种低沉而顽强的、生命的共鸣。
