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这是一本蓝色的
书，购书的日子
不是去年夏季，反正我已经
记不清。有好多故事我
想珍藏进书里，而那是
别人的书，而故事
是我自己的故事。就算买来
一支钢笔，我日夜不停的抒写，书
永远是别人的书，而故事
早就烂在我心底，冲不破
泥土表面，变不成一粒种子，只是
过着一种幽暗的日子。至于
写下的文字，太肤浅太刻意，太执著
太专心，有时候甚至觉得
它们太没有骨气，仿佛没有形状的
软泥，我宁愿
它们像石子，像钢枪，像钢铁般
无比坚硬。可我
柔软的心，脆弱的灵魂，什么时候才能
找到归宿，和落花睡在一起，微风
悠悠了我的呼吸。也许
明年的夏季，会有一场
透明的雨，轻拍我的手指，给我
新鲜的空气，让我找到
生活的勇气，做一个全新的
自己，不为文字而生存，不在痛苦中
执迷。或许也能阅读
一本全新的书，只是应该是
红色的书皮，标题是
哪几个字，我不在意也没关系，我只想
自己的心归依宁静，我只想
我的灵魂可以过得舒逸，至于到底有没有
一场雨，这个问题应该
交给命运，而不是现在可怜的
这个自己。
诗集：残云集
