清风一杯酒，醉过了三千里路。月斜几段情，我唱着离人心上秋。
将往事写成文字，被岁月裁剪，遗漏的碎片变成了小巷里的月光，照亮了回去的方向。我撑伞，接不住随风而去的梦境。一步一叹里，谁在紧闭的门窗后，就着清冷的月光，写着自己的往昔。
不知道已经写了多少，也不知道还会写多少，更不知道能够留下多少。每天书写着乱七八糟的句子，一直写不出来让自己满意的文章。或许是真的没有什么天分，一个人的自娱自乐，总幻想有另一个人的肯定。
其实也不知道自己在坚持什么。已经写了几十年，也没写出来点有用的东西。甚至连情书都没写过。只是一个人自我陶醉，写着自己的故事。这故事不长，也没什么曲折，就是那么清清淡淡的，像是一碗白水，无味而清澈。
我也试图写一些离奇的事情，却被自己打败，贫乏的知识铺垫不出丰满的背景，贫瘠的语言描绘不下个性的人物。只能简单的写着简单的故事，有人看或者没人看都是正常。
也许这些文字很快乐就会被自己删除，与自己曾经写在日记本上，又被自己焚烧的那些文字一样，成为了自己一个小遗憾。曾经我写过很多文字，却被自己一把火烧了。后来我又写了很多文字，只是点了一个删除就没了。
多么简单。世界在发展，我们却少了一些真正能够留下来的记录。
继续写吧，无人看就无人看。没人看也好，至少不会让自己觉得丢人。
