写作，大概是现在炒的比较火的一个词了。认识字的人可以写，会打字的可以写，只要能写出一二来，应该都可以写作了。
有些人喜欢写作，因为它可以赚钱，有些人喜欢写作，因为它可以出名，我呢，其实自己都搞不懂，大概我是那个滥竽充数的人。我即不能靠它赚钱，也不能因它出名，只是抒发自己无名的那种情绪。
没有写作之前，抱着满腔热血，想着自己坚持日更，坚持几天，几月，几年。当我写作之后，我才发现，我怕的不是坚持，我是想坚持，却已没了墨水，我已黔驴技穷。原来可怕的不是坚持，可怕的是你想坚持，却找不到坚持的入口，想写作，却心中没了墨水。
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或许，这就是无助，这就是伤痛，写作的确人人可以，可是你心中究竟有多少墨水，大概只有我们自己最清楚。有时候，并不认为自己是多么的无知，只有做起来，才发现自己真的是什么都不懂，才发现自己是活在意想的世界。才发现使出绝招时，自己竟然没了技能。
写作看似简单，它却偏偏是一个脑力活，看似人人可以，它却是知识的比拼，看似一种死的工作，它却有独特的灵魂。它就是一个让你无时无刻的输出，一直到你黔驴技穷。
