突然想到很久没有写点什么了，已经就这样过了好几个没有文字记录的夏天，即将迎来下一个——
人在日复一日的追逐中逐渐钝化，是一件让人在回想时会毛骨悚然的事情。
有时临睡前迷蒙时不自觉在心里默背黄庭坚，醒来又会忘了，原来我曾经背过那么多句子。
然后会自嘲——背过那么多又如何，并没有用。
好像自觉不自觉间，有用与否成为了唯一的衡量标准。
不再阅读，不再思考，不再动笔，也不再care。
有些执拗、晦涩的句子，能被听见经历了多少艰难，不再愿意去追究，也不再为止触动。
之间接触的一个很有灵气的娃常常抱怨，不能写自己想写的东西。那个时候竟然有淡淡的羡慕：竟然还有自己想写的东西，多么好。
然而毕竟几人终得鹿，不知终日梦为鱼。
春天的花，夏天的雨，秋天的风和冬天的雪，已经离的很远很远。
搬着小板凳坐在屋檐下，黑沉的天只有天边一线亮的出奇，暴雨裹挟着土地的味道和一丝没来得及被压下去的暴热，泥鳅和田螺一定要辣出眼泪，蚊子嗡嗡地扑向竹凉床，蒲扇的凉风扇着扇着，就燃起了柴火炉烤起红薯，老猫圈在炉子前，左边黄毛被烫糊了一小块，也不在乎，懒懒的窝着，温暖隔绝了玻璃窗外的鹅毛大雪，除非哥哥藏了小雪团，偷偷塞进了后颈，必得大哭一场只有糖果才能哄好——
连回忆都描述不清楚了，像梦一样的过去。
何止是呈于纸上的这些。
