“天空中没有翅膀的痕迹，但我已飞过。”—泰戈尔
想到以这么一句话作为开头，就想起了自己刚学习写作的时候总是背了一大堆的名言警句，古今中外诗词传记。恨不得标榜自己是多么博古通今，学富五车的才子。
以前文字的世界很美妙，我随意的摘取，自由的想象，学余秋雨，学郭敬明，学韩寒，我模仿了很多作家的笔峰，也成了自以为小有名气的创作者。到最后，却忘了再怎么重新写回自己的曾经。
历史容易消散，却靠着世代典籍，文物建筑，靠着口耳相传，代代传颂传承至今。我是个喜欢历史的人，自以为受了斯塔夫里啊诺斯的启蒙教育，学习了辩证的全球观，可以淡然的在历史长河中看尽朝代兴衰，人间冷暖。却不知待得越久，冲刷得也越发干净。
当我学会放下笔头的时候，我就明白我已经找不回那根笔了，我遗失了写的能力，多了记录照片的能力，我会翻着老旧的照片回味，标记上某年某月某日某地某日，而故事也许就是，天空没有翅膀的痕迹，但我已经飞过。
