它是自由的
轻轻飘进身体里
落在骨血里
安安静静待着
等一阵风来
就顺着眼睛，散成看见的风景
顺着镜头，凝成一帧定格的画面
顺着耳朵，漫成耳边循环的旋律
顺着笔尖，淌成不成调的小曲
顺着指尖，落在琴键上，弹出一整段乐章
有时它更莽撞
一个字一个字
直接从脑子里炸开
蹦出来，落下来，连起来
就是一首诗了
诗，从来不是写出来的
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