我的“西格蒙德书屋”窝在城市一条老旧的街上已整十年。梅雨季还没过去，书店里总弥漫着一股纸张、尘螨、咖啡渣混合的微酸气息，混杂着客人们留下的种种故...

母亲那方榉木砧板是当年来镇里做木匠的四舅公打的，厚三寸，沉得像块石碑。新嫁时雪白干净，端正供在灶边神龛旁，敬重得如同祖宗牌位——谁曾想此后二十载...

你是否也曾面对屏幕，苦思冥想却只能写出“她很美”、“天气很好”这样苍白无力的句子？读者读完毫无波澜，自己也索然无味？写作的困境，常在于我们未能唤...

我坐在窗边，桌上一杯残茶半凉，暮色四合，从远处的楼影间缓慢流淌而来，渐渐淹没了白日里的喧嚣。桌上堆叠的文稿像一座未完成的孤岛，而电脑屏幕上冰冷跳...

祖母曾教导我说，铸铁锅是通人情的。那时她站在灶旁，边舀起冷油浇进锅底边告诫：“铁锅要养，不能凉水一激就完事。”锅底刚起的淡烟被油裹没了，我看着她...