八月，持续的下雨，黑暗的天空时常的就笼罩了大地，和我的心情一样阴晴不定，都是无法的预测。 躺在窗延边的床上，看着那淅淅沥沥的雨重复着嘀嗒...

很多时候都在想这个问题，自己含辛茹苦写下的东西究竟是为了什么？是对内心的交代还是往昔的记忆？至少对写作成为职业嗤之以鼻，因为我从来不相信的...