你走后,屋子学会了用回声呼吸。 我把自己叠进你留下的阴影, 小得刚好装下 一次不敢出声的抽泣。 灯枯坐整夜, 替我亮着那半句 你没带走的晚安。 杯子还停在桌角, 沿口朝上,像...
你走后,屋子学会了用回声呼吸。 我把自己叠进你留下的阴影, 小得刚好装下 一次不敢出声的抽泣。 灯枯坐整夜, 替我亮着那半句 你没带走的晚安。 杯子还停在桌角, 沿口朝上,像...
先炽热的那人先熄成灰烬, 慢热的人还在旧火里添柴。 我们的温度差成一条断崖, 你在崖底说冷, 我在崖上抱着余温, 熬过整个不肯天亮的冬。 我练习把沸腾的心跳调成静音, 把问候...
梦里我八岁, 奶奶的蒲扇摇着满院的星, 爷爷的烟袋把黄昏烫出一个洞, 我从洞口望见, 一条回家的路还未被荒草覆盖。 醒来时, 秋雨正沿着玻璃窗倒流, 像时间在逆向清点我的年轮...
雨是从黄昏开始落的, 落在我们曾共撑的伞骨上, 像谁在反复练习, 一句没说完整的再见。 那年夏夜雷声很近, 你许下的风还停在我袖口, 如今它潮湿地发亮, 像一枚不肯熄灭的旧闪...
我绕过那条我们曾共同走过的街, 把回忆折成一张过期的车票, 夹进一本不再打开的书里。 风来的时候,我告诉别人, 那只是秋天的落叶,不是心碎。 我学会了在人群中微笑, 学会了把...
当梧桐抖落第一场雨, 我知道,秋天便开始替谁写信。 每一片下坠的叶子, 都是未寄出的字, 在风里盘旋,又轻轻跌落地面。 我试图用目光接住它们, 像接住那些年你说过的话。 它们...
梦里我学会一种语言, 每个字都落在你耳畔, 像雨点叩响温热的湖面, 没有回声, 却一圈圈扩散。 我们拥抱得那样用力, 仿佛要把错过的年岁, 从骨骼里一寸寸挤出, 再在彼此怀中...
起初只是晚睡, 把白天欠下的困意, 抵给无人催问的灯。 后来我学会在人群里笑, 把思念折成很小的灰, 藏在“我还好”的褶皱里, 不让任何人拨开。 可总有几个词是你的禁区, 谁...
夜把长街折成旧信, 街灯在路面铺开半页昏黄, 风沿着空出的那一侧, 反复吹动某个没有落点的名字。 露水在草尖替谁忍着泪, 月亮退到云后, 像一次不忍问完的沉默。 我把自己站成...