母亲的母亲，
在想念她的母亲。
我没有办法去认识这种想念，
包括现在，不久的将来，
同样会发生在年幼的他身上。
仿佛一滴泪砸进海里。
翻开胸前宽敞的口袋，
能容纳装不完的糖果，
填不满的溺爱，
以及为爱牺牲的蛀牙，
直到现在，都会隐隐作痛。
母亲依旧遵循着她母亲的传统，
只是枕间的气味变了，
头发的样式变了。
我们任性的空间，
一直都很阔绰。
玩具越积越多，
女孩的换成了男孩的。
打的针越来越繁琐，
美好的空气愈发稀薄。
铁丝凹出的肥皂泡，
在机器连绵的吹塑下，
显得古朴又可爱。
苦心经营的梦幻，
让那个逝去的年代婉转。
而眼前这只小兽，
定然也一样，
会丧失对过去的想象力，
只顾在各种凸出的方块上乱按一通。
我们倒不是担心电池过早被耗尽，
噪音与乐音的楚河汉界，
隔着一条记忆的鸿沟。
母亲继续在厨房捏面团。
有被我捏坏的，打回原形的。
面团筋道，颜色略黄，
受得起反复摔打。
母亲并没有像她母亲那样
有完美主义的强迫症。
小兽的手跃跃欲试，
无限接近于扬着面粉的案板，
他抡起了擀面杖，
叫嚷着，挥舞着。
暮色霭霭，夕阳如馅。
