原创/底石
转折发生在深秋。阿宁父亲病重，她回苏州照料。在苏州的三周，母亲每晚与她长谈。“我们不是嫌他穷，是怕你们精神世界越走越远。你现在觉得琴声书声相和，十年后呢？他要的是舞台，你要的是屋檐。”
与此同时，茶馆老板给南舟下了最后通牒：签约去上海，否则茶馆不再留他。父亲也从老家来信：“若真爱那姑娘，就给她安稳，而非漂泊。”
南舟在雨巷里走了整夜。他悄悄退掉了已经订好的去上海的车票，却不敢告诉阿宁。他害怕一旦说出“我不走了”，日后每一个挫折都会让这句话变成刺向两人的刀。
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阿宁回来的那天，南舟在书店等她。桌上放着两样东西：上海音乐学院的进修录取通知书，和一枚素银戒指。
“阿宁，”他声音沙哑，“学校给了我全额奖学金，只需要在茶馆兼职教琴，不用签卖身契。三年，你给我三年时间，之后我回来，我们结婚，我在这条巷子里开间琴室，教孩子弹琴。”
阿宁看着他眼里的血丝，知道他一定挣扎了很久。
“那你的抱负呢？你不是说一条巷子装不下吗？”
“我错了，”南舟握住她的手，“真正的抱负不是去多远的地方，而是让美好的东西留下来。我想把古琴带回日常，带回这样的雨巷里，而不是只锁在音乐厅的舞台上。”
阿宁泪水滑落：“可我连三年都不想等。爸爸病中说的话让我明白，有些等待会改变太多东西。南舟，我不想你在上海弹着不喜欢的曲子想着我，我在这里守着书店盼着你。我们要的是此刻相伴，不是遥远的承诺。”
南舟怔住了。
“我给你看样东西。”阿宁从柜台下取出一个木盒，里面是她这几个月悄悄整理的手稿——《江南琴话》，将古琴曲与江南诗词、民间故事结合，配以简谱和注解。
“你不必去上海找大师，”她轻声说，“大师就在琴里，在雨里，在这些巷子百姓的生活里。我们可以一起做这件事，让古琴不再高不可攀。”
南舟一页页翻看，手在颤抖。那些注解里有他提过的琴曲故事，有雨巷里的日常，有茶馆客人的笑语，甚至有卖桂花糕阿婆哼的小调。
“这才是你的《雨巷书声》。”阿宁说。
窗外又下雨了，雨声淅沥，像琴弦轻拨。
南舟将录取通知书慢慢撕成两半，碎片在风中打了个旋，落在地上。“茶馆的工作，我明天去辞了。巷尾刘奶奶的孙子想学琴，我答应了下个月开始教。”
阿宁将素银戒指戴在无名指上，尺寸正好。
“不过，”南舟从琴囊中取出琴，“有件事我要现在做。”
他在书店中央坐下，十指按上琴弦。这一次，没有孤寂，没有挣扎，只有清越如初见的旋律流淌而出。阿宁听出来了，是《听雨》，又不是——曲中多了书页翻动声，多了炉上茶沸声，多了两人并肩走过长巷的脚步声。
曲终，南舟抬头：“这首叫《巷暖》，刚刚谱完最后一个音。”
阿宁笑了，这是几个月来第一个真正舒展的笑容。她走到他身边坐下，头轻靠在他肩上。
雨还在下，琴已收声，但那些音符仿佛还悬在空气中，与书香茶韵交织在一起，再也分不开。
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后来，南舟真的在巷尾开了间小小琴室，学生从孩童到老人都有。阿宁的书店多了一个角落，陈列着他们合著的《江南琴话》系列。每到雨天，总有人聚在书店，听南舟弹琴，听阿宁讲诗，琴声书声雨声，终于成了同一首曲。
原来相爱不是两个完美灵魂的相遇，而是两个不完美的人，在看见彼此最深的局限后，仍然选择共同创造一种新的完整。就像雨巷与琴弦，本是不同的存在，却在某个时刻发现，雨声本就是天地的琴弦，而琴弦亦是人间的雨声。
雨巷依旧，琴声未止，而两个相爱的人终于在同一条轨道上并肩前行。带着那些曾有过的挣与妥协，带着最终的理解与创造，走向无数个共同的雨天。
