2014年12月19号，坚果台下，我望着台上的你，黑色皮夹克，一把古典吉他，以及站在你右边的两个姑娘。你闭上眼唱《南方》，我睁着眼看那两个无所事事的姑娘，你唱着知不知道要去向哪里，我仍然看着那两个轻轻摆动的姑娘。
其实，我很难找到一个词来形容你，或者说很难用一句话来解释这首《南方》。你只顾闭眼吟唱，就像一些声音在梦中呢喃，跟着季风一路往南，而你旁边的姑娘似乎就是游荡在天空的大雁，而那些电吉他、小提琴、贝斯、键盘和鼓就是那故乡的声音。然后你一直重复着南方南方，然后那两个姑娘终于开始和声，在强烈的鼓点下，台上白烟升起，你站在烟雾中说着笑着，像个不安的灵魂在我旁边呼吸，在你们最后的SOLO下，我和仅有的一些人为你鼓掌喝彩。
我觉得当时的你一定会寂寞，就像我坐在这个寂寞的酒馆，你唱着对故乡的爱，我听着你内心藏匿的孤独，你的梦中呢喃似乎是一种无可皈依，而我也在最后的梦中惊醒，原来是一场雨，原来是一个可以令眼眶潮湿的张尧。
2016年6月9号，瓜州音乐节，我来看你，和台下的许多朋友一样，只是静静看着你，没有言语，只有竖着耳朵来分辨你唱出来的忧伤。你那宽松的黑风衣伴着你出场，你站在话筒前，端着吉他，像个忧郁的诗人，而听着《途中》的我，就像失去玩具的孩子，用心中无比真实的疼痛来掩盖周围姑娘们的欢呼。
现在不是黄昏，没有归鸟，没有壮丽的夕阳红；现在只是途中，没有你家乡的蓝天白云，没有你牵着的那条狗。你爱荒野上的风声，我爱你歌声里的沉寂和思考。暮冬时烤雪，迟夏写长信，早春不过一棵树，唐映风的词伴着你的吟唱闯入我心底，就像一片星光在白天闪现，我看似听懂你，却无处收放这颗我心飞扬的心。
途中，途中，你走的太轻，我来的太急；途中，途中，我已不是少年模样，可故乡的泥土依然芳香。你是陈鸿宇，我是台下追随而来的过客，你的歌声让我有了故事，于是我的故事里便有了你。
