低烧


攀不上滚烫的浪头

只在三十七度的边缘

煨着一寸温柔


低烧不是燎原的火

而是灯芯捻着幽

把往事的碎屑一一温透

那些不敢触碰的名字

和那些悬在风里的问候

都在低烧里长成掌心的纹

蜿蜒曲折又无比清晰


似某些情愫暗暗停留

不烧穿肺腑，也不冰冷刻骨

像季节递嬗时

风掠过枝头的轻抖

是温柔的醒，也是无声的守


像初雪覆上青石

不消融，也不骤走

低烧是未说出口的执念

在血脉里轻轻翻涌

不疾，不徐，不眠，不休


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