现代诗：《云台山上的墨客》
唐风
他把自己悬在
海拔一千三百米的崖边，
像一枚不肯落地的逗号，
夹在风起云涌的章节里。
雾，从红石峡的裂缝
翻出新的宣纸，
湿得可以拧出前朝的墨。
他伸笔——
整座山忽然侧过身，
把脊背借给他当案几。
瀑布是竖着写的草书，
一笔“悬”字，
从晋代流到此刻；
青苔在落款处
按下一枚枚潮湿的印章，
时间于是有了拓片。
游客在他瞳孔里
对焦、闪光、散去，
像一群扑火的标点，
无法完成句子。
只有他，
把呼吸磨成一支狼毫，
在看不见的巨幅上补白。
傍晚，
夕阳把影子折成镇纸，
压住山门的躁动。
他收拢所有未干的笔画，
放进一只空矿泉水瓶——
那是今天
唯一随身携带的“砚台”。
下山时，
他听见背后整座云台山
轻轻咳嗽两声，
把未写完的“山”字
悄悄往肚里
咽了一口墨。
