从第七层往上走，比下来时难了不止一倍。不是因为路变了，是因为陈闻肩上多了一个人。韩斑的身体轻得像一捆干柴，但一个成年男人的重量毕竟摆在那里，走平地尚可，爬台阶却是另一回事。每一级台阶都要先迈右腿，把韩斑的重量从左脚换到右脚，站稳了，再把左腿迈上去。陈闻的呼吸越来越重，汗水顺着鬓角往下淌，滴在石阶上，砸出一个个深色的小圆点。
韩斑没有说话。他闭着眼睛，靠在陈闻肩上，呼吸很浅很慢，像一盏调到了最低的火苗。他的双手垂在身侧，随着陈闻的脚步轻轻晃动，手指偶尔抽搐一下，像在做梦，又像在确认自己的身体是不是真的还在。
第六层。黑暗依然浓稠，但陈闻不再需要引路印了。他记得每一级台阶的位置，记得每一个拐弯的角度，记得哪里的穹顶低矮需要弯腰，哪里的地面湿滑需要慢行。这条路他走过两次了，第一次是跟着薛果岚的声音走进来，第二次是背着母亲的魂魄走出去。这是第三次。他把韩斑从石台上扶起来的时候就想好了——这是最后一次。
第五层的入口处，陈闻停下了。
黑暗中站着一个人。灰白色的囚衣，散乱的长发，枯瘦的身体像一根被风吹弯的竹子。她靠着墙壁，双臂抱胸，像是在等什么人，又像是在替什么人守门。陈闻走近了才看清她的脸——苍白的、布满伤痕的、平静如水的脸。
鹤无双。
“你又来了。”她说，声音沙哑，但没有惊讶，像是在等一个早就知道会来的客人。
陈闻点头。他没有问她为什么在这里。鹤无双一直在镇狱里，不是被关着，是她自己不走。她的魂魄劈成了两半，一半在外面追了薛果岚两百年，一半在里面替她坐牢。外面的那一半已经出去了，不会再回来；里面的这一半还在，不是出不去，是不想出去。出了镇狱，她不知道自己是谁。没有仇恨，没有执念，没有目标，一个什么都没有的人，不如待在什么都有的镇狱里——至少这里有黑暗陪着她。
“薛果岚在第三层，”鹤无双说，“去看过他了？”
“没有。”
“应该去看看。他快死了。”
陈闻沉默了几息，然后问了一句连他自己都没想到会问的话：“你想见他吗？”
鹤无双看了他一眼，那双疲惫的眼睛里没有仇恨，没有悲伤，只有一种被时间磨平了所有棱角的、空荡荡的平静。“不想。见了又能怎样？他说对不起，我说没关系，然后呢？然后他还是他，我还是我，两百年的事不会因为两句话就没了。”
她把靠在墙边的木棍拿起来，递给陈闻。“拿着，走第五层需要。”
木棍不长，只到陈闻的腰，但很粗，像是从什么家具上拆下来的腿。他把木棍接过来，让韩斑的另一只手搭在木棍上，木棍撑着地面，分担了一部分重量。韩斑的身体晃了一下，但没有倒。
“谢谢。”陈闻说。
鹤无双没有回答，转身走进了黑暗里。她的脚步声越来越远，越来越轻，最后彻底消失了，像一滴水落进了大海。
第五层的路比下面几层好走一些，至少地面是平的。陈闻撑着木棍，架着韩斑，走过那些空无一人的牢房。门都开着，铁链断在地上，灰尘落了一层，像很久没有人来过了。他经过那间刻着“韩斑”名字的第九间牢房时，停了一下。门关着，封条还在，和他上次来时一模一样。他没有打开，也没有多看，只是经过。
第四层。镇狱的“胃”已经死了。之前踩上去会蠕动的黑色地面现在变成了一层干枯的硬壳，踩上去咔嚓作响，碎屑飞扬。空气里不再有那种潮湿的、温热的感觉了，取而代之的是一种干燥的、灰尘味很重的、像老房子拆迁时的气味。陈闻加快脚步，他不想在这层多待，因为这里曾经差点把他们消化掉。现在它死了，但他还是觉得不舒服。
第三层。陈闻又停下了。这一次不是因为有东西挡路，是因为他听到了呼吸声。第九间的门开着一条缝，缝隙里透出一线微弱的、昏黄的灯光。灯油快烧干了，灯芯烧得焦黑，火苗在风中摇摇欲坠，随时都会灭。
他走到门口，透过门缝往里看。薛果岚还是那个姿势——坐在地上，靠着墙壁，双手垂在身侧，头低着，白发遮住了脸。但他的手不再抖了，呼吸也比之前更弱了，弱到几乎听不到。他的胸口不再起伏，不是因为停了，而是因为幅度太小了，小到肉眼看不出来。
陈闻没有推门。他在门口站了几息，然后继续往前走。他不知道自己为什么停下来，也许是想确认薛果岚是不是还活着，也许只是想看一眼。看完之后，他发现心里没有任何波动。不恨他，不同情他，不觉得他该死，也不觉得他不该死。只是一个人，做了一些事，现在在承受后果。就这么简单。
第二层的地面干了。上次来时湿漉漉的像退潮后的海滩，现在全干了，地面上留下一层白色的、粉末状的结晶，踩上去像踩在盐上。陈闻的靴子沾满了白色的粉末，每走一步都在地上留下一个清晰的脚印。
第一层。陈闻终于看到了光。
不是镇狱里的光，是从大门外面透进来的自然光。淡金色的、温暖的、带着太阳温度的光，从门缝里挤进来，在黑暗的地面上画出一条细细的、明亮的光线。那道光很窄，但在第一层浓稠的黑暗中，它像一把刀切开了整片黑暗。
陈闻加快脚步，几乎是拖着韩斑在走。他太想看到阳光了——不是镇狱里那些发光的石头，不是太初道种的光，不是任何人工的、法术的、 supernatural的光，而是真正的、从天上照下来的、温暖的、活人的光。
他走到门前，用肩膀顶住门板，用力推。门板发出一声沉闷的呻吟，慢慢向外移动。门缝越来越大，光线越来越宽，从细线变成手掌，从手掌变成手臂，从手臂变成一整片涌进来的、铺天盖地的光。
陈闻闭上了眼睛。光线太强了，强到他在黑暗中待了太久的眼睛受不了。他闭着眼睛站了几息，等眼皮后面的那些黑色、红色、金色的光斑慢慢散去，才睁开眼。
阳光洒在他身上，暖洋洋的，像一只手从天上伸下来，摸了摸他的头。他站在镇狱门外，肩上架着韩斑，腰间的黑色长剑在阳光下发着冷光，怀里的寻踪符在自动发光，符纹游走成一个他从未见过的形状——一只鸟，翅膀张开，朝着一个方向飞。
东南。母亲的方向。
“爹，”陈闻说，“你看。”
韩斑睁开了眼睛。那双浅灰色的瞳孔被阳光刺得缩了一下，然后慢慢放大，像一朵花在水里慢慢展开。他看着天空，看着太阳，看着云，看着远处那片被阳光照得发白的荒野。他看了很久，然后说了一句话，声音很轻，轻到像风：“四百年没见过天了。”
陈闻没有说话，只是把韩斑的手臂往肩上又架紧了一些，朝东南方向迈出了第一步。
身后的镇狱大门缓缓关闭，发出一声沉闷的、像叹息一样的响声。门板上的符文亮了一下，然后彻底暗了，像一双闭上的眼睛，再也懒得睁开。
陈闻没有回头。他走在荒野上，脚下的路坑坑洼洼，但他走得很稳。阳光把他和韩斑的影子投在地上，两个影子靠在一起，像一个不规则的、歪歪扭扭的整体。
远处，东南方向的地平线上，有一片黑沉沉的山影。忘川岭。翻过忘川岭，就是母亲等他的地方。他的脚步不自觉地快了。
