小时候，我用画笔，画母亲织毛衣的样子，她看了我的画，笑着说哪有那么年轻，我抬头看着她，说这就是你的样子。
如果那张画还在该多好，我会捧着它再给母亲看，说这就是你在我心里的样子。可惜它和那么多儿时的记忆一起，被放到了哪个角落，遗留在了老房子里，然后被不知是谁当作一堆没有用的纸，扔到了不知何处。也许在没有人的时候，它会默默的呼喊我的名字，就像胡迪和巴斯光年在想着安迪。
后悔没能将我的那些“作品"好好保存，在我想起它们的时候，无从找寻。那些记忆，随着时间的流逝，突然的浮现，慢慢的变淡，然后在某一天后，再也没有出现。
这就是记忆吧，它们随着父辈的口述传给我们，再由我们口述给下一辈，只是没有了握在手里的感觉，反倒变得传奇，就如爷爷参加过战争，父亲当上了教授，而我小时候画画有一套。
