人总是在细密的风中摇曳,
那似乎是一种潜行的扯动,秋与冬的摇曳。
似乎就是落叶,总是把脉络清晰,就像皮肤上逐渐展露的青筋。
总是在把低头的日子写在心里
刻画得如往日的乌蓬与阳光
身后是身前是,身左身右的把思绪撒播,飞上好远的高原。
每当看到页面上的位置,总在想,在哪里?干什么?
好坏似是不想干,却想怎么能够呢?
飞也的思绪,飞也的思绪,飞叶的思绪,散落在呼吸中,空气中。
凝固的一如心里的血液,不能没有,不能没有。
人总是在细密的风中摇曳,
那似乎是一种潜行的扯动,秋与冬的摇曳。
似乎就是落叶,总是把脉络清晰,就像皮肤上逐渐展露的青筋。
总是在把低头的日子写在心里
刻画得如往日的乌蓬与阳光
身后是身前是,身左身右的把思绪撒播,飞上好远的高原。
每当看到页面上的位置,总在想,在哪里?干什么?
好坏似是不想干,却想怎么能够呢?
飞也的思绪,飞也的思绪,飞叶的思绪,散落在呼吸中,空气中。
凝固的一如心里的血液,不能没有,不能没有。