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又是清明，人间芳菲四月天，每段被祭奠的时光，都是未完成的遗憾。豫东平原的清明总裹着柳絮。天还泛着蟹壳青，父亲在河边折柳枝，露水打湿的枝条弯成翠绿的弧线。我蹲在门槛上搓麻绳，粗粝的麻纤维勒进掌心，像要绞出些陈年的痛。

麦苗早已返青，田埂上的野豌豆开出紫花。父亲把柳枝盘成环，新折的断口渗出清苦的汁液。他说我爷活着的时候，清明晌午总要吹柳笛。我盯着柳条上鼓胀的芽苞，突然想起十年前那个春天，爷爷教我剥柳皮时，他指甲缝里嵌着的青苔色。

纸钱在田里蜷成灰白的蛾子。父亲用柳枝轻扫坟头，细叶扫过，簌簌声像谁在翻旧账本。年前留下的馒头早被田鼠啃成蜂窝，碎屑里钻出几茎婆婆纳，蓝花小得像遗落的纽扣。有风掠过麦田，父亲忽然说起我六岁那年发癔症，爷爷抱着我绕坟地转了三夜，柳笛声惊飞整片柏树林的斑鸠。

日头破云而出，父亲把柳条环挂到老枣树上。枝桠间悬着的旧环早已风干成褐色，新绿压着陈黄，像叠了两层薄脆的春饼。灶屋里飘来烙饼香，母亲在面皮里裹了苜蓿芽，铁鏊子上腾起的白汽模糊了窗棂。父亲用柴刀削柳笛，刀刃刮下的青皮打着卷，落在我的粗布鞋面上。

柳笛吹响时，整个村庄都在震颤。那声音混着麦苗拔节的响动，混着远处拖拉机突突的尾音，混着母亲往瓷缸里舀水的叮咚。父亲腮帮鼓成青蛙，吹的仍是爷爷教他的老调子。我摸着柳皮上未褪尽的绒毛，看着那些没来得及剥开的芽苞，心想会不会在某个清晨炸成漫天飞絮。

枣树上的柳环在微风中摇晃，我听见地底传来遥远的应和——那是多年前埋进坟茔的柳笛，裹着黄土，正与春风唱同一支歌谣。

一年一清明，一岁一追思，怀念已故，珍惜当下。

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