疫情爆发以来，好像所有能写的，会唱的，都积极行动起来，诗歌，日记，视频，歌曲，报道，铺天盖地席卷大地，其势与来势汹汹的疫情抗衡，可我一直没有写出一个字，吟一句诗。我的眼泪由涓涓涓细流汇聚成海，被惊恐害怕包裹着，我病了，但不是疫情的症状，而是焦虑的症状，害怕，恐惧，紧张，夜夜失眠，桌上堆满了药品，但不知道它们是不是可以救我的命，仿佛下一个倒下就是我。
每天在疫情表上细细搜寻，试图能寻找生的希望，但是所有数字总是往上冲，冲，冲，不停地冲，死不回头，一个星期过了，两个星期过了，一个月过去了，它们还在不停地冲锋着。
那些在呼吸机里还在艰难呼吸的人们，那些如雪花片片落下的生命，那些徘徊在医院大门长长的队伍，他们怀着怎样期待和绝望，终于还是没有等到救护，就化作了黑蝴蝶，飘散于虚无。
时代的一粒灰尘落在个人的头上就是一座山。这是谁的声音？
文章写到这里，停下来了，停了多少天，不清楚，我已经把时间忘了，白天与黑夜我也把它们弄混了，常常大半夜大无法入睡，下午四点睡午觉，八点钟还在睡早觉，吃饭也乱，有时吃一顿，有时两餐，也没有按点吃饭。做什么，心都定不住。做一半，放一半，明明做这件，突然想起另一件事来，被另一件事打了岔 就是念个经，修个法，心都安静不了，整个世界那么那么安静了，心怎么就这么闹了呢？
