裂缝外，长出了新的年轮
站在教室后门，我的目光总会不自觉地落在最后一排的小林身上。这个总把帽子压得低低的男生，像棵被暴风雨折损的树苗，蜷缩在自己的世界里——父母离异的消息传开后，他的成绩一落千丈，作业本上歪歪扭扭的字迹，如同他破碎的生活。
那天午后，我抱着作业本走进教室，正撞见小林用小刀在课桌上刻划。木屑纷飞中，他忽然抬起头，眼神里满是戒备与倔强。我没有斥责，只是轻声说：“放学后，陪我去修剪花园里的老槐树吧。”
槐树的躯干上，一道半米长的裂缝触目惊心，树皮翻卷着，像道未愈的伤口。“这树还能活吗？”小林蹲下身，手指无意识地摩挲着裂缝边缘。我拿起剪刀，剪下几根枯枝：“去年台风把它撕开了口子，大家都以为要砍掉，可你看——”顺着我手指的方向，裂缝上方抽出几簇嫩绿的新芽，叶片上还凝着晶莹的露珠，在阳光下折射出细碎的光。
“生命总会在裂缝里找到出口。”我将修枝剪递给小林，“就像你作业本上的作文，虽然错别字很多，但描写外婆的那段文字，比任何范文都动人。”他握着剪刀的手微微颤抖，半响，突然哽咽着说起父母争吵的夜晚，说自己如何躲在被子里掉眼泪。
从那天起，我常在课间发现小林偷偷补做笔记的身影。他依然沉默，但眼睛里多了束光。期中考试后，他的作文本上出现了新的字迹——“老槐树的裂缝在春天长出了新的年轮，我的生活也会有新的开始。”
窗外的槐树愈发葱郁，新生的枝条在风中舒展。教育何尝不是一场等待？那些看似无法愈合的裂缝，终将成为生命蜕变的契机。当我们愿意俯下身，以温柔的耐心浇灌，每个孩子都能在伤痛中长出新的年轮，拥抱属于自己的春天。
