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法院小区的铁门被风推着，吱呀一声，撞见了七十三岁的巧姐。她正提着两兜菜往里走，听见我喊“巧姐”，猛地回头，那张被岁月和阳光反复打磨过的脸，依旧黑得发亮，像块被雨水洗过的青石板。
我忍不住笑了：“您这走路带风的劲儿，还是跟当年一样。”
她把菜换到另一只手，拍了拍裤腿上的土，眼睛弯成两道月牙：“老了，比不得当年在生产队，能一口气跑三里地不带喘。”话音刚落，她自己先笑起来，笑声像铜铃，撞碎了小区里的宁静。
我目送她走远，那背影依旧挺拔，脚步依旧利落，忽然想起她做姑娘时的绰号——旋风妞。
这名字是生产队的老少爷们儿给她起的，既贴切，又透着股子亲昵。她皮肤黑，性子急，干活像阵风，人还没到，声音先到了，干活时更是手脚并用，像阵小旋风卷过田埂。有次夏收，她跟男劳力比割麦，镰刀挥得呼呼响，一垄地眨眼就割完了，队长在地头喊：“旋风妞，慢点，别累着！”她头也不回，撂下一句：“慢了哪赶得上饭点？”
那时我还在上中学，跟着生产队混工分。巧姐大我几岁，是队里的“铁姑娘”，也是我们这群半大孩子的榜样。她干活从不偷懒，挑担子专挑大的，割麦子专挑密的，插秧时更是像跳舞，脚尖点着泥，身子前倾，一排排秧苗就整整齐齐地立在水田里。
有次双抢，天热得像蒸笼，我们躲在树荫下偷懒，她却顶着草帽在田里拔草。我喊她：“娣姐，歇会儿吧！”她直起腰，抹了把汗，草帽一摘，露出一张黑红的脸，汗珠顺着脸颊滚落，滴在衣领上，洇出一圈深色的印子。“歇啥？草比人高，不拔了庄稼咋长？”她说完，又弯下腰，像阵风似的在田里穿梭。
队里人给她起绰号，从不带恶意。队长眼睛小，总眯着，人称“眯缝眼”；会计说话慢，人称“慢郎中”；还有个小伙子，个子矮，人称“地出溜”。这些绰号，像田埂上的野花，开在那个纯真年代，带着泥土的芬芳。
有次，村里来了个新干部，问巧姐：“你这绰号谁起的？”她咧嘴一笑：“大伙儿起的，听着顺耳。”干部又问：“你不嫌难听？”她摇摇头：“难听啥？旋风能刮走杂草，能带来雨水，我这名字，听着多精神！”
后来，生产队散了，大家各奔东西。巧姐嫁到邻村，种地、养猪、供孩子上学，日子过得有声有色。有年冬天，我在县城遇见她，她正推着自行车卖菜，车筐里装着新鲜的青菜，脸上依旧带着那股子爽朗劲儿。“日子好过多了，”她说，“就是想念当年在生产队，大伙儿一起干活，一起说笑的日子。”
如今，巧姐的孩子都成家了，她也搬进县城，住进楼房。可每次见面，她还是那副快人快语的性子，笑声还是那么爽朗。有次我去看她，她正在阳台上种花，花盆里栽着几株向日葵，开得金灿灿的。“这花，像不像当年的麦浪？”她问我。
我点点头。是啊，像极了。那片金灿灿的麦田，那个扎着短辫、裤脚高挽的姑娘，那阵卷过田埂的旋风，都成了我记忆里最动人的风景。
落笔时，我仿佛又看见那个叫旋风妞的姑娘，站在麦浪里，草帽下的脸黑得发亮，汗水浸湿了衣领，笑声像铜铃，撞碎了夏日的宁静。她挥着镰刀，像阵风似的，卷过大地，卷过岁月，卷进我记忆的深处。
那是我们那个年代，最鲜活的记忆。
那是我心中，永远年轻的——旋风妞。
