思绪有时候会乱飘，抓不住，留不得。
即便是阳光醉人，暖风拂面的好天气。这种感觉从前是有过的，然而当你拼着命去回想时，脑中就会有无数杂音在回响。
是风声，是雨声，是缄默的悲哀，是喜悦的笑语。它在转变，不是声音，更像是一块磁石，无形中将你牢牢锁住，目光虽在远方，心，却还在那个老地方。
那个老地方，埋藏着大多数记忆。像是暖阳映入窗内，折射脸颊的惬意；像是微风轻拍面额，闲至内心的慵懒；又像是树叶簌簌而响，静于厌世的冥思。
风，依旧如从前。多年前，它吹动小孩的长发；几年后，他吹干少年的汗水；再过些年，她吹走了这个青年的一切童趣遐思。风时刻在吹，只是被吹拂的人始终不在意，多添些许白发也是不可避免。
疲倦疲惫，很多人都是如此。望向漫天的蔚蓝，只会默默注视，坐在椅上大口地喘着粗气。也许他还有着力气，只是伸手的那份冲动渐渐淡了。许多的事都需要他，因为他已经成人了，离那个纷纷无忧的时代已经愈行愈远。
恩怨恩怨，谁也记不清。谁与谁有恩，谁又和谁又有怨。恩，何为恩？让你活着，还是让你舒服地活着。怨，何为怨？让你痛苦地活，还是让你痛快地死。没人说得清，也没人愿意分清。这些本就是人自己的杰作，或苦或乐，到头来还是自己的因由罪孽。
缘分缘分，常人都在期盼。是飞黄腾达，还是落于平庸，全在这两字。就像把一件事寄托在一个飘渺不定的黑袋子里，随手的一摸，是黄金还是翡翠？还是说空无一物，暗自神伤？又或者所有的一切都是自己编造的谎言，最终被这个无情的黑袋子渐渐吞噬。
寒风未来，但他绝不会缺席。就像刘亮程说的一般。经过许多个冬天后，他才明白自己再也躲不过雪。
雪过初晴，渐渐暖和了。仿佛暖到了骨子里，一切都在变好。是啊，无论是谁，在雪后的阳光下总是能感到无比的温暖安逸。一眼望穿，许多的冰冷都化作了惹人情意的细水。一家人坐在屋中烤着火，谈着旧事，喝着酒，一切美妙。
但你走出屋外，看着阴影下的水缸内仍旧是一整块厚冰，你的心里也始终有些不是滋味。
陪伴是最长久的告白，家里人的告白显然太简陋了点儿，毕竟没有那份春心的萌动，没有为时不长的神秘。他们就像一个个光溜溜的人，毫无隐藏，推心置腹。
经历了许多事，不知从何时起，你却想忘记一切在你生命中出现的人。他们是你来过人世的见证者，你也一样。
以一个凡人的眼界来看，事物皆是两面。享受其一，必苦其二。古人说，天下没有不散的宴席，却又说，天涯何处不相逢。这些话，本身说出时就需要诸多条件，无论处境还是心境。如此看来，此些话难免会有偏漏，像极了墙头的草，往哪边倒都合情合理。
过去都是假的，回忆是一条没有归途的路，以往的一切春天都无法复原，即便是最狂热最坚贞的爱情，归根结底也不过是一种瞬息即逝的现实，唯有孤独永恒。
马尔克斯此言与刘亮程的寒风吹彻在某些方面是相同的。无论处于多大的环境下，身旁簇依着多少故人好友，你还是你，永远是一个人，没有人能走进你的生命，为你活着。
那些一切切的爱恨离愁都是人生路上的一个个小插曲，时光冲走一切，唯有自己明了到底是何感受。
与清风为伴，与酒交心。不带尘世的五味杂陈，放荡形骸，活着。
我自认为达不到这种境界，就像我此时收尾才会表露内心。对文人而言，文为时而做，而对于我这种想要成为半个文人的人来说，哪天手痒皮痒，脑子疼，便就是写出这些毫无头绪的东西。
飘来飘去，还不是回来了吗，想抓住云彩，那便自己去够。
