石缝记
石阶被岁月磨得发亮，陡得像架通天的梯子。我攥着栏杆上行时，目光忽然被第三十二级台阶的缝隙勾住——一棵树苗正从石缝里探身，细茎撑着三片新绿，叶尖还沾着晨露，在风里轻轻颤，却偏要把腰杆挺得笔直。
最奇的是它根部，一片枯叶正挂在那里。叶肉早已褪尽水分，卷成蜷曲的褐色，满身褶皱深得像老人额头的沟壑，每一道都刻着经风历雨的沧桑。许是今年春天刚枯的旧叶？被风雨打落时偏巧挂住了石缝，反倒成了幼苗的锚——像位沉默的老者，把最后一点筋骨化作托举的力量，稳稳护着那丛冒头的嫩芽，连枯萎都带着不肯放手的温柔。
这石缝窄得插不进刀片，看不到泥土，可它偏要在这里扎根。旧叶枯了也不肯走，许是知道自己蜷曲的弧度里，藏着幼苗要的温度；幼苗撑开石缝时，大约也攥着枯叶留下的那点养分，把根须往更深的黑暗里钻——像接过一支递了半程的接力棒，在无人问津的石阶缝里，把春天跑成了轮回。
风从阶下卷上来，幼苗晃了晃，那片枯叶却纹丝不动。忽然觉得，所谓倔强，原是旧生命不肯彻底退场的执拗，是新生命非要撕开裂缝的莽撞；而轮回从不是简单的重复，是枯叶悬在风里的等待，是新绿顶开石块时，根茎上带着的那点旧年的褐色痕迹。
再往上走时，脚步声落在石阶上，竟像敲在某段未写完的轮回里。回头望，那株幼苗还在风里摇，旧叶牵着新绿，在陡峭的时光里，把渺小的生命站成了永恒的模样。
