不常下厨的人是闻不到饭菜香的，顶多只能从口感味道来评判，家常菜的味道早就在记忆中篆刻，有人把它叫做妈妈的味道，早已不需要特地去感知。
小的时候，厨房里没有抽油烟机，也没有煤气天然气，有的只是一间平顶房，房上盖着瓦片，为了不把阳光全部隔绝，特地找了两块长方形的透明玻璃放在瓦片的中间让阳光从房顶照进来，一头放一片，一片照着做饭的煤炉，一片照着烧柴的土灶，还给厨房留了三个门，一头一个大门，一边门后放着煤炭，一边放着柴火，还有中间一个小洞那是给猫抓老鼠留的小门。
当白天做饭的时候，阳光充足的天气不需要打开电灯，两束亮光从房顶照射进来，透过光束可以看到空气中的灰尘在光束中跳跃起舞。奶奶把米淘好再把高压锅放到煤炉上，把煤炉盖子稍微再打开一点，爷爷把配菜切好我负责把土灶的火点燃，山上拾到的从树丝是最佳的引火柴，我通常只负责点火的那个部分，把火点燃就已经把耗费我所有的兴趣了，我无意再呆在厨房，爷爷接过我手上的活，再添柴加火，起锅烧油，我只需在屋外玩上一阵子等待饭菜的香味从厨房里飘到外头，玩累了的我就寻着这味回家吃饭，油烟把房梁熏的却黑，饭菜的蒸汽从房梁上的瓦片缝隙中钻出去，那气味飘散的很远，在那个四面环山的小村落里飘荡，邻居大概也就能猜出我家吃的是啥了。
