七点的吉他弹起来的时候，夏天的浊浪便已消了。
一夜秋水凉遍，懒得折腾也懒得壮阔，端的架起一副无波无澜的平静模样。
可绛红的乳蛾还未死透，腥膻的苦味还残留，我只能一一指认这些焚余的线索，兀自揣测着吃钱大概来过一场不小的风。
一切的字和一切的符都被洗去，毕竟写在沙上，甚至难得活过水汽和月光。
白天慷慨赴死，夜里尽饮一晚孟婆汤，乃是我每日定时复发的痛苦。
此中的不靖和沮丧，星象也无从解答。
2014.1.11
一月十一日是西西弗斯的诅咒
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