我不大清楚写作的含义，甚至不敢说自己是个写手。有朋友问你是在写东西吗?我一直笑着否定，伪文学，伪文学，胡咧咧罢了。我不敢说自己会写，也没指望自己写的东西有一天可以换钱。只是一度的喜欢，从一而终伴侣一样的感情。我希望它可以承载我的记忆，可以通过它一点点说出我的悲情喜悦，让自己的思想放飞，任由灵魂的火花在纸上跳跃。
我对自己的文字甚至有些无法苟同，太过于信马由缰了。有时候落着落着就忘掉了初衷，总得回过头去看看自己起笔的时候在想些什么，然后停下来思索半天接着跑题。虽然总把自己写丢了，但却依旧很开心，我始终在写着自己，像对待自己的孩子，字数不多也总在推敲是否押韵，这么写是否有歧义，展现形式会不会很粗糙不美，最后殚精竭虑。
好了，也许你是个丑八怪，也许你血脉不通，爸爸也只有这个能力了。也许把你放到了外面有人会朝你吐口水，也许也会有人抱起你说他很喜欢你。我希望朝你吐口水的那个人把口水吐到我脸上；喜欢你的人是真真正正喜欢你。我只能把你归置到看似属于你的角落，剩下的交给天意。但愿咱还是别让人朝咱吐口水...到时候我把你拉下架咱俩一起跑。
跟一个主持人朋友聊天，我对她讲，好喜欢你这个职业，也喜欢律师和医生。婚礼主持见证了太多幸福；律师看惯了数不清人性丑陋；医生也日日见证亲情可贵，积攒了满满的故事。也许你们早已对这些司空见惯，习以为常，我却日日向往，那都是真实的人生啊。我只有一点点身边的小故事可以说，要么低至浅薄，要么远在天际。
朋友没多说，只跟我讲：再卑微的故事也是你，你是文字，文字是你。故事不在大，而在真切。宫商角徵羽只有五个调被乐师弹了五千年，感情只在音调嘛，读心而已。梁祝被传唱了几个世纪到现在都是凄美的故事，不就是俩人谈恋爱谈不成最后变成蝴蝶恰恰飞嘛！你敢说这故事小么，这故事很小。这感情淡么，这感情读好久了都想流泪。谱者有心，听者有意。
也许我现在的想法对于现在的圈子格格不入，我...充其量不过是文字都公式化生产的今天沉默在角落里的一个手工作坊。看到大量格式一样的文字被复制，大家都在追星，写如何变现，写如何成功，写矛头锋利的点子。我感觉被时代抛弃。
我想变成与所有人一样，但是我终究只是自己。这就是属于我自己的“道”吧。
