冬天，是南京的。
整座南京城浸在彻骨的寒意里，狂风卷着哨音呼啸而过，剥尽了叶子的梧桐枝桠在风里轻轻战栗。苍白的阳光斜斜洒下，却照不暖这冷得发僵的世界。
冬至的风，正催促着每一缕归乡的魂。
打火机的火一次次燃起，又一次次被风掐灭。他的手不受控制地痉挛着，脚边摊开的红色纸袋里，是给先人们叠的纸钱，在风里簌簌作响。
他摸出手机，指尖抖得几乎握不住，想再买一个打火机，可账户里空空如也。他的腿像灌了铅，怎么也踏不进热闹的商市——那里的暖光，从来不属于身无分文的人。
他攥了攥结成块的头发，把单薄的身子弓成一团，用脊背死死挡住呼啸的寒风。
火，终于燃起来了。纸灰被风卷着扑在脸上，在脸颊和衣襟上印下一道道灰黑的痕。他伸手摸了摸冻得发木的脸，指尖触到那些脏污的印迹，竟带着一丝灼人的暖。
风还在刮，卷着落叶在他脚边堆起小小的丘。
他静静望着那堆余烬，火星在冷灰里明明灭灭，像一群细密的火蚁，在灰烬上爬过、排列、推演，仿佛要把逝去的岁月重新织回眼前。
恍惚间，他看见了故人的脸，眼泪毫无预兆地砸在冷灰里，洇开小小的湿痕。
风势渐紧，天色暗了下来。他蜷在冰冷的硬板床上，听见细碎的声响——是雪，轻轻落在光秃秃的枝桠上。
天气预报没有骗他，整座南京城，都在等这场雪。雪落在楼顶，落在暗下来的窗沿，落在紫金山的秃枝上，又被风卷回，扑进泥地里，覆在纸灰堆上，最终轻轻降落在生与死的分界线上。
整座南京，都在风雪里沉默着……
