旷古的凌风,

催促一个蹒跚的病人,

拉着炉子,

掐了一段经年的回忆,

活着。

啜涕的眼,

看不见今晚的月光,

那笔走的沧桑啊,

依旧难抵这岁月的风霜。

今晚,

他在你的家乡,

你在他的远方,

死亡。

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