欲

旷古的凌风，

催促一个蹒跚的病人，

拉着炉子，

掐了一段经年的回忆，

活着。

啜涕的眼，

看不见今晚的月光，

那笔走的沧桑啊，

依旧难抵这岁月的风霜。

今晚，

他在你的家乡，

你在他的远方，

死亡。

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