呱噪的叫声在我耳边徘徊了好久，雨水掠过你的身子，然后落到我仰视天空的眼里，荡起一圈黑色的涟漪。
有些事念叨久了，与之相关的想象力便会越发变得贫瘠可贵。更准确的说法是，这件事已经让人无法期盼，产生幻想，做出期待。这种状态，行将就木。仅是我最近想法的的棺木，一种独断的觉悟。
所以，我不知道你是否还在。发情的季节走了，花没开几朵，夏天来了，雨水到了，你的身子湿了，和脸庞一样。
而乌鸦叼来了破碎的花瓣，凌乱不堪，这已然不再是重点。攥着一丝温热的十字架，这是我的初衷，乌鸦啼叫一声，他懂。
这，才是我想表达的重点。你明白吗。
平静的夜晚。
光线忽明忽暗，飞虫扑棱着翅膀往我身上靠了过来，神情淡漠，我就这样平静地把手伸了过去。隔着纸巾，用力的碾压下去。这个孱弱的生命，翻手间就覆灭了。
乌鸦目不转睛地看着这个过程。可是他不会插手，也无法开口，因为隔着玻璃窗，所以他停留在窗外的树杈上，神情淡漠，就这样看着我平静地把手伸了过去，碾压下去。
这个故事好久之前就该是这样了，只是那时候夏天没来，雨水还不充足。
浸泡思念的时间还不充分，一切都为时尚早。所以你没有出现，乌鸦也没来，这一幕没有出现。
所以花没有盛开，天空的云没有散开，你眼角的碎片那时仍在瞳孔内，黑色尖锐，熠熠发光。就像夜里闯入我房门的猫，他总是身姿萧瑟，失去光泽的尾巴在夜里晃着，唯独瞳孔，熠熠发光。
乌鸦那时候没有选择来这里，我和他交错在那天的午后。那时候的天空没有铅笔素描的色彩，雨水在帽檐胡闹的时间没有后来那么久。一切都还好，也都为时尚早。所以乌鸦说，他来早了，有些事情他无能为力。
这个季节没有他要的食物，种子据说都在土壤里，可是浇灌土壤的东西都臭掉了，在雨水充沛后就臭掉了。
他收拢了羽翼，找到了一个荒废的巢穴，他说他过得很好。其实他想要的我知道，只是我不会插手，也无法开口，因为他在巢里，我在屋檐下，我仰着头，就这样看着他平静地驻守在那里。
我在屋檐下，他的城池下，只是打不开那抹浓厚的黑色城门。
两个月后，我走去江边的教堂。
乌鸦张开翅膀和我同行。我走上地铁，在地下穿梭，他在天上漫步。他看到了影子，在我的头上寸步寸行，我看到了黑暗，在他身下缭绕不止。江边的浪不大，可是雨水混着他羽毛的味道都落到了江里，他嘲讽的看着我。雨水就像羽毛一样漆黑，顺着帽檐流淌下来，然后浸湿了衣领。
那是我第二次和他说话，他说，他注定来迟了。
这次，我恍若站在梦境与虚无的边缘，看到光怪陆离的景象：那里有飘舞的羽毛，那里有溺死的人，那里有发着微光的漂流瓶。时间里溢满了人群，墨绿色的眼睛一眨一眨，我看到你穿上了她的名字，指给我前路的方向。我们彼此重叠，厚重悠长的旋律在我耳边响起，亘古不变的念想都陨落在风里。
这是座属于我的歌特式建筑。胎死腹中的理想和咄咄逼人的现实化作尖顶；凶猛得横空而出的飞扶壁；不尽的沉默和绝望构成十字架耳堂；爱情是绚丽而遥远的玫瑰窗，看上去很美，实际上它很冰冷。它建得如此之高是便于堕落得更加彻底。即使有神秘的飞升感，也无发法对上帝呐喊。
它是我的城池，让我无须直面这个病入膏肓的世界，却让我历尽心劫，遍体鳞伤。
我明白，有些事情其实连准确的时间点都没有，这些事情念叨久了，连意义都没有。无法期盼，产生幻想，做出期待。
我向上帝祈祷。我听到乌鸦飞走的呐喊，这里却再也没有玻璃窗。
时间，似乎，刚好。
