我常常想，人在路上走，总以为前面是尽头了，断壁残垣横在眼前，脚下再没有一步可去。可路这种东西，多半不是直的，你站着的地方看不见，拐个弯，或者爬过那堆乱石，也许就有另外的光景。这“也许”二字，便是我们活着的那么一点意思了。
至于日子，更是这般。过日子，过的就是些零零碎碎的鸡毛。今日的烦忧，明日的琐屑，落了一地，扫也扫不净。可你细看那鸡毛，有红的，有白的，软的，轻的。你若有那份耐心，把它们一根根捡起来，理理顺，扎成把，再寻个妥帖的枝子做柄——竟也能搓出一个掸子来。这掸子不掸灰尘，只掸心里的尘。用它拂一拂，那些积郁的、沉重的，便都轻了，散了。
所以，永远要相信。这相信，不是信什么奇迹，不过是信自己的手，信自己的脚罢了。信脚总还有路，信手总能把鸡毛，搓成一个掸子。
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