欧阳子听到秋声感得恐怖,苏轼夜游赤壁亦觉愀然,戴望舒在悠长而寂寥的雨巷彷徨,朱自清在清华园的荷塘里也找不回宁静,郁达夫眷恋皇城人海中故都的秋,即便他愿折去寿命的三分之二也留不住秋,秋天还是走了。秋的深味似乎无关人的飞黄腾达或是铩羽折戟,只关乎人的内心感悟,对人生之秋的感悟与恐惧。自古文人悲秋,他们悲的其实就是人生。人生何可悲,不过是寄蜉蝣于天地。人生若可悲,则人人可悲,千古同悲。文人的无病呻吟才真的累死人啊。
人生何时是秋天
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