喜欢慢慢听别人说一座小城的故事。
居住在南方小城，曾经无限向往过繁华都市带来的每一天的浪漫和快乐，哪怕是在地图上圈圈点点也让那些烦闷的午后多了一丝乐趣。人生都是在不断地演绎着当下的喜怒哀乐，在自己的认知中汲取积累时间的令人上瘾的想法。
读书会上瘾，梦想会上瘾，去到梦想中的城市读书会上瘾。一路走过的众多考试，安排好了无数人在城市里守望星空时，想着自己从小地方来又去的宿命，留下了一个个熬夜的心愿瓶，融化在此时此刻居住城市里每一片会折射的水花上，传递那股热血，那份在年轻时从未失去的信仰。
长大了都觉得这些我们信赖的词汇，都是虚无缥缈的。
什么梦想，什么奋斗，什么生存，抵不过一碗热腾的米饭来的实在；
什么人情，什么信义，什么权谋，抵不过路过医院门口时那些守望的眼神；
什么真爱，什么长久，什么幸福，抵不过揣摩了好久想说的话付诸在文案上。
从接受到无奈，每一次生活对自己开了枪，再也不是理论上生活的擦枪走火。曾经以为自己可以选择去做自己喜欢的事，后来自己什么事情，哪怕是蝇头小利都挤破了头去争抢。我只有在深夜一个人把口袋里的香烟抽到了最后一根，望着掏空的烟盒，想到了小时候常常玩的游戏，拆下烟壳铭牌，折叠好成一小块。
以前觉得那些铭牌耀眼，从跟别人的交换中收集了无数的烟壳。如今觉得烟壳里的香烟就像自己对抗生活的武器，称手，便利，实惠。手指上绕不开的都是淡淡烟草味道。小时候盯过那些长辈们，掐着烟头猛吸一口，脸上的表情舒张开笑脸。每次起床前，抬头看看镜子里的自己，胡须许久没刮，发型蓬乱，摸着下颚的手淡黄色的茧子，洗漱台上显眼的位置上总是摆着一包香烟，第一根香烟提提神，想想许久未曾消失的头疼，发际线好像又高了一点。习惯了这样的自言自语。
忙碌了一天，最后的结束一如也是在洗漱台前，看着微微佝偻的身子，油腻的鼻尖上裹上了一点儿牙膏的泡沫。把下班回家刚刚买到的香烟搁置在洗漱台上固定的位置，手机跟火机夹带在裤腰带上，忍下了最后一刻想点烟的冲动。匆匆洗漱完，拉上窗帘，躺在床上，想着小时候睡觉怕黑要人哄着，就连香烟也是从父辈的注视中接到的第一根。现在已经无数根了，多到牙齿被熏黄，咳嗽成了常态，鼻涕时常流，不知不觉着了吸烟的道儿。
从玩具到必需品，陪着跟吞云吐雾的香烟一起虚无的还有那些令人称道的理想。连听歌的时候想一想都是奢侈。最后剩下那些茶余饭后的故事，一点点地拓印那些梦想的影子。
最后听故事的人只剩下家人，看着你的脸，听着你的声，摸着你的手。哪有那么多风雨，考验是茶米油盐酱醋紧紧相连维系的生命。文艺在后辈人的青春里继续传承下去。
怎么解愁？怎么解密那些在青春里加密的愁思？
有人说，长了几丝白发，多了几尾皱纹，不够天真的时候，就学会了解愁。
相信自己大过相信其他人，责任常常挂在了嘴边，我们的分寸已经磨平了所有问题的答案。答案就在故事里，故事就在你的眼中，开始捕捉到那些他人的分寸，不再是自己自作多情浇筑在文章的字里行间。你的故事渐渐多了起来，掩盖了那些对于别人故事的好奇心。
要把自己经营好，就差一段时间来成全吧。
