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我常觉得自己是个愚者。在这个世界上，聪明人太多，他们像春天的蝴蝶，轻盈地穿梭在花丛间，而我却像一只笨拙的甲虫，只能在地上缓慢爬行。我不懂得察言观色，不会揣摩人心，更不善于编织那些精巧的言辞。每当与人交谈，我总觉得自己的话语像一块未经雕琢的石头，粗糙而笨重。
记得有一年春天，我在江南的一个小镇上遇见了一位老者。他坐在青石板上，面前摆着一盘残局。我驻足观看，他抬头望我，眼中闪过一丝狡黠的光芒。“年轻人，可会下棋？”他问道。我摇摇头，老实回答：“不会。”他笑了，那笑容里藏着我看不懂的深意。“不会下棋的人，往往活得最明白。”他说完这句话，便收起棋盘，消失在巷弄深处。
我常常想起那位老者的话。在这个世界上，聪明人总是热衷于博弈，他们精于算计，善于布局，把人生当作一盘棋局。而我，却宁愿做一个旁观者。我不喜欢那些心眼多的人，他们的眼神总是游移不定，像深潭里的鱼，让人捉摸不透。与他们相处，我总觉得疲惫，仿佛在解一道永远解不开的谜题。
我喜欢简单的事物。清晨的露珠，傍晚的炊烟，老槐树下的蝉鸣，这些平凡的事物总能让我感到安心。我不需要揣测露珠的心思，不必担心炊烟会算计我，更不用提防蝉鸣会设下什么圈套。它们就这样存在着，纯粹而真实。
有一次，我在山间遇到一位采药的老妇人。她的背篓里装满了各种草药，脸上带着温和的笑容。我们坐在山石上聊天，她告诉我每一种草药的特性，语气平和而真诚。那一刻，我突然明白了什么是真正的智慧。它不是精明的算计，不是巧妙的周旋，而是像山间的清泉一样，清澈见底。
在这个充满算计的世界里，我选择做一个愚者。我不懂得如何讨好人，不会说漂亮话，更不会编织那些精巧的谎言。我的话语可能笨拙，但每一句都发自内心；我的行为可能不够圆滑，但每一个举动都真诚坦荡。就像那位采药的老妇人，她的智慧不在于心机，而在于对生命的理解与包容。
我常常独自漫步在山野间，看云卷云舒，听风过竹林。这些简单的时刻，让我感受到生命的本真。我不需要揣测云的心思，不必担心风会算计我，更不用提防竹叶会设下什么圈套。它们就这样存在着，纯粹而真实。
有时候，我会想，也许愚钝是一种福分。它让我远离了那些复杂的算计，避开了那些精巧的陷阱。在这个世界上，聪明人总是活得很累，他们需要时刻提防，处处小心。而我，却可以像山间的野花一样，自由自在地生长。
我记得小时候，母亲常说我“傻人有傻福”。那时我不懂这句话的含义，现在想来，或许正是这种“傻”，让我能够保持内心的纯净。我不需要像聪明人那样，时刻戴着面具生活。我的喜怒哀乐都写在脸上，像一本打开的书，任何人都可以翻阅。
在这个充满心机的世界里，我选择做一个愚者。我不懂得如何讨好人，不会说漂亮话，更不会编织那些精巧的谎言。我的话语可能笨拙，但每一句都发自内心；我的行为可能不够圆滑，但每一个举动都真诚坦荡。
有时候，我会遇到一些聪明人。他们总是用审视的目光打量我，仿佛在寻找什么破绽。但很快，他们就会失去兴趣，因为我太简单了，简单得让他们觉得无趣。这反而让我感到庆幸，因为我知道，那些真正理解我的人，不会因为我的简单而离开。
我喜欢和简单的人交往。他们像清晨的阳光，温暖而不刺眼；像山间的溪流，清澈而不深奥。和他们在一起，我不需要揣测言外之意，不必担心话中有话。我们可以畅所欲言，可以开怀大笑，可以沉默相对而不觉得尴尬。
在这个世界上，聪明人太多，而愚者太少。但我宁愿做一个愚者，保持内心的纯净，守护灵魂的安宁。就像那位下棋的老者说的，不会下棋的人，往往活得最明白。因为明白，所以简单；因为简单，所以快乐。
我常常想，也许这就是生命的真谛。不在于你有多聪明，而在于你有多真实。在这个充满算计的世界里，我愿意做一个愚者，用最简单的方式，过最真实的生活。就像山间的野花，不需要精心栽培，却能在春风中绽放出最美的笑容。
