有一种想念，或者用思念（显得“更加专注”的语气词来表达）是难以表达的。
爱情给人带来的相思是痛的，肠断只痛，又岂止是明月夜、短松岗。这痛常能穿断透万里，历经千年，还能保存那一丝泪痕。
而对这种思念，这几千年又不停得在细细捶打，打的那涓涓血泪混成一片极薄的枫叶，乘着风，伴着水流，出现在你家门口。
但这种思念的开始并不纯粹，因为总有性的冲动相伴随。
思乡，就算余光中那浅浅的海峡再浅，于右任登得再高也望不到大陆。孩童时候的温馨往往是两鬓斑白时对故乡最切身的追忆。故乡里那份归属感与亲切感也许是给“受伤”游子最大的安慰。
故乡与自己，如亲人与自己一样，既已出生就改变和逃避不了的联系，是命中注定的。
当我也不怎么明白地读杜甫写给李白的诗时，杜甫对李白的思念是那么的真实，有一点崇拜，有一点无奈，有点知遇之恩的意思，有点说不清，反正这不是爱情，不是亲情的思念。，
在这什么都用“基情”来解释的年代里，没几个人能体会那种朋友之间、师徒之间，纯粹的思念，不夹杂任何功利与杂念。
只希望那个也许此生也不能再见的人能再见一面，对坐席间，或茶或酒，无需多言，心领神会不是妄言。
