文／183班 许子湘
“再见”这个词，我的理解一直都是再一次相见。我从未觉得它有多么多么的沉重，直到那一天，“再见”，让我明白了什么是天人永隔，让我明白了原来“再见”是那么重，那么重。
2016年12月7日，我像往往年一样随着爸妈回山东过年。由于是第一次乘飞机，前往机场的路上我叽叽喳喳的问东问西说个不停，爸妈却一个字也没说，表情很凝重，甚至还带着点悲伤。我不疑有他，因为他俩平时相处时也就这样。但似乎又有些许不同，我没有深究。
一上飞机我便不再说了，因为我不想让别人知道我是第一次乘坐飞机。等找到座位后，就有些犯困，很快便进入了梦乡。梦里是爷爷那瘦瘦高高的身影正向我走来，他那严肃的嘴里说出搞笑的话语，他手上端着一碗我最爱的羊肉汤，说着我听不懂的山东土话，大概是叫我尝尝他的手艺吧。正当我要喝那碗羊肉汤时，爷爷的身影却愈来愈远，远到成为了一个黑点，突然我感到一阵天旋地转，原来是要下飞机了。
一下飞机，妈妈的手机就响了起来，说了两句就把手机递给了我。我一听到那抹苍老的声音，便知道是爷爷。他用他那我听不太懂山东土话说着什么，我不耐烦地听着，无非就是要“好好学习”之类的话，只是在我意料之外的多了一句“再见”。那边说完后，我便听到了一声巨响，这时的我并不知道这一句“再见”就是爷爷在世上的最后一句话。
到了爷爷家，我在门口看见了大伯和奶奶，但没看见爷爷，便飞快的跑去开爷爷的门，没等大伯说出他要说的话。打开门，映入眼帘的却是一口棺材，棺材盖还没盖上，棺材里躺着的是爷爷。他那张蜡黄的脸变得苍白，那张能说会道的和我说过“再见”的嘴永远的闭上了。我不敢相信这是真的，一个几小时前和我说过话的活生生的人就这么没了，但残酷的现实却让我不得不相信。我满脑子都是爷爷对我说的那句“再见”，原来那一句“再见”是那么的重，压得我喘不上气。
我以为我会哭，但我却哭不出来。脑海里一直浮现着爷爷和我在一起的画面。爷爷第一次给我做羊肉汤后看我爱不释手的那种欣喜，和我饭后一起在树林散步的那种开心，还有爷爷坐在炕上，给我讲那些他在抗日时期的英勇事迹，还有每次吃饭时因为说话而被爷爷用筷子打嘴的那种赌气。这些仿佛如镜子破碎了一般怎么黏也黏不好，破镜难重圆，我不敢再去看爷爷，因为我怕我这个多愁善感的人会哭出来。
我见过我的一个邻居在她妈妈去世时还是笑着的，我还问外婆她为什么要笑，而外婆的回答被淹没在了嘈杂的声音里。现在，我明白了，与其要爷爷在人世间忍受着病痛的折磨，还不如这样平和地“睡去”。爷爷那么好的人，一定是去了天堂享福。我是这么安慰奶奶的，也是这样对自己说的。
望着繁星耀眼的夜空，我情不自禁地说：“爷爷，再见。”
