故乡的风，有着它的的况味。咸甜苦涩，温婉暴戾，从家家的门里窗里，钻出来，不疾不徐，恰到好处，拨人心弦。穿过岁月的缝隙，夹着烟火的气息。
春天，风裹着柳絮，在阳光里打转，槐花散发着香味，四处弥漫。
夏暮，风挤进巷子，卷起落花和碎纸，摇动家家的门环，叮叮当当。又懒懒地从树梢掠过，引得蝉鸣，将陈年旧事，散在不知谁家的角落，消逝在时光深处。农人坐在地头，任风拂过汗湿的脊背。
秋风，干爽利落。常钻进人家的院落，看男人们吐出的烟圈被风吹散；看女人们切切私语，诉说别人的心事。池塘边的芦苇随风俯仰，驯良的模样，显出它的得意。风撩动人的衣襟，晒谷场男人黝黑的前胸，曝露出来。
到了冬季，风变得凌厉。每到夜晚，风从门缝里钻进去，灯火摇曳，一家人的影子投在墙上，忽大忽小，隐隐绰绰。午后，孩子们裹着厚厚的棉衣，在风里追逐嬉戏。
故乡的风，记得每一户人家的炊烟，记得村口老槐树的年轮，也记得孩子们在田野上奔跑时扬起的尘土，还有四面八方飘来的油香，酒香，药香，和书香。
没有月亮的夜晚，风夹杂着辨不真切的絮语，从屋顶翻过，拍打窗棂。似是有话要说，又似故去亲人的探访，令人辗转难眠，想起久远的事。分不清是叹息，还是恼怒。每每，孩子们便缩进被窝，露出一双眼睛，盯着黑漆漆的窗外。
故乡的风，或干旱，或潮湿，或温软，或凛冽。带着泥土和草木的气息，从将落未落的夕阳里滑过，扑到人脸上，说不出的亲切。温柔，暴躁，全凭它高兴。
四季的风，就这样藏在老人脸上的折皱里，藏在孩子的笑脸里，也藏在女人依门独立的寂寞里。风绕着她们的脚踝打转，说着她们听不懂的语言。不管不问，从她们身边掠过，又在她们的心上留下无限的忧伤。田野的麦浪被一层层推开，在空中盘旋起小小的旋风。
奇怪的风伯，在风中起舞，蓬头垢面，咿咿呀呀唱着无人能懂的歌。孩子们追着他跑，也浑然不觉。破烂的衣衫在风中鼓荡，像一只断线的风筝。弄不懂的风伯，弄不懂的风。
离家那日，晨风剪剪，吹动发梢。一路跟着，钻进行囊。父亲走时，秋风萧瑟；母亲去时，寒风凛冽。坟茔上长出青青绿草时，却没有一丝风。记忆里的风，在心里吹出深深浅浅的沟壑。
异乡的风是寂寞的。午夜梦回，窗外风声凌厉，疑是故乡风来。开窗望去，却只见霓虹闪烁，半点没有故乡的影子。
如今，见识了各处的风。腥咸如海风，清冽如山风，裹挟着汽油与食物味道的是城市的风。而故乡的风，早已停驻在记忆深处，成为一幅褪色的画。它吹过麦田，吹过池塘，吹过曾经熟悉的面孔。故乡的风，依旧在吹，只是听风的人，早已不在了原地。风里，藏着故乡的故事。
四季的风，吹老了岁月，吹走无限回忆。没有了落阴的老槐树，风过时，已无处落脚。匆匆掠过，奔向不知名的远方。如今，风还是那风，人已不是那人。故乡的风，不再停留。
