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晨光熹微时，母亲的红围巾，已经飘进楼道。她挎着鼓囊囊的布包，里面藏着几方素净的棉布，还有用报纸裹着的檀香。这是大年初八，我搬进温江永宁新居的第一个开工日，母亲说："新屋要扫旧岁，得按老规矩来。"
玄关处，母亲弯腰解开布鞋系带，忽然顿住。她将鞋尖朝外摆成八字，又从包里摸出两枚铜钱压在鞋底。"这叫'踏金出，踩银归'。"她的手指掠过白墙，在门框上端量片刻，掏出一串红丝线系的小葫芦，正正悬在门楣中央。清晨的微光穿过葫芦镂空的“福”字，在瓷砖上洇开点点朱砂。
客厅里飘起艾草香。母亲擦拭玻璃的手势，像在抚摸婴儿，从左上角开始，顺时针画着圆弧。"扫尘要顺天时，逆了方向会把福气扫出去。"她指着窗棂角落的蛛网轻笑："这得留着，蜘蛛结网，是聚财的吉兆。"我望着她鬓角沁出的汗珠，忽然想起二十年前的老宅。那时母亲踩着高凳扫房梁，我在下面扶着晃动的木梯，梁上燕子窝里的雏鸟正张着嫩黄的喙。
厨房传来碗盏轻碰的脆响。母亲把新买的青花碗浸在淘米水里，水面浮着几粒饱满的红豆。"初八洗器皿，水里要撒五谷，来年碗底不空。"她擦拭灶台的动作突然放轻，用软布蘸着米酒，在瓷砖上画出一个铜钱纹。午后的阳光斜斜切进来，酒痕渐渐洇成琥珀色的光斑。
书房最费周章。母亲将书架上的典籍按"经史子集"重新排列，在案头摆上文竹与清水供养的腊梅。"书卷气要养，不能叫扫帚惊了文曲星。"她抚平我卷角的笔记本时，忽然从包里取出个褪色的锦囊，倒出三枚磨得发亮的康熙通宝，轻轻压在镇纸下。这些铜钱跟着她辗转了四座城市，此刻在新居的檀木香里泛着温润的光。
日影西斜时，母亲立在阳台上收晾晒的被褥。她执意不用洗衣机，说初八的水要"活水过三遍"。棉布掠过铸铁栏杆，扬起细小的金尘，像极了老屋天井里飘飞的柳絮。暮色渐浓，她忽然指给我看远处永安桥头的红灯笼："留个窗缝，让桥头的喜气游进来。"
最后一抹余晖消失前，母亲点燃三柱线香。青烟袅袅爬上雪白的墙壁，在崭新的空间里勾勒出记忆的纹路。那些看似陈旧的规矩，此刻正化作温暖的经纬，将漂泊的岁月编织成家。当月光漫进窗棂，我看见母亲悄悄把扫帚倒立在墙角——这是川西的老讲究，叫"扫把生根，家宅安宁"。
夜幕降临，母亲坚持要带走所有垃圾："破五之后才能扔，这是存财。"她抱着鼓胀的垃圾袋走向电梯，背影与二十年前抱着年货上楼的身影重叠。楼道感应灯次第亮起，像一串坠落的星子，照亮她围巾上暗红的流苏。我知道，明天晨光再临时，这个崭新的空间里，已经生长出绵长的根须。
