夜深了，窗外的世界已沉入浓墨重彩的黑暗里，唯剩我案前这盏青灯，如一豆微弱的萤火，固执地照壁而明。案上散落着几页素纸，其中数张被揉得皱皱巴巴，又摊开铺平，上面涂抹着几行字迹，而更多的则揉成纸团，于地板上散落各处，仿佛一只只不甘的瞳仁，幽幽瞪视着这沉沉的暗夜。

      灯焰摇曳，昏黄的光晕在纸面上轻轻晃动，如同一只困倦的鸟，翅膀在无边的黑夜里扑扇着。灯芯不时结出黑穗，旋即又爆开，发出轻微的“哔剥”之声，仿佛心火挣扎时几不可闻的呻吟。我枯坐于灯前，任凭笔尖在纸上踌躇地划动，思绪却如风中游丝，刚想抓牢，便又消散得无影无踪了。

      灯下独坐，我竟无端想起那无数个被湮没在时间里的名字。他们想必也曾这般枯坐于灯下，将一腔心血浇灌于纸上，然后又被后人随手翻过，最终沉入冷寂的遗忘之渊。文字一旦诞生，便如飞蛾扑火般急急奔向那未知的黑暗，而人却只能留在原地，目送着它们远去。此时，我隐约感到，这纸面上那些不成章句的笔画，竟已沉重得如同灵魂的墓碑。

        思绪如潮水涌来，又旋即退去，徒然留下空白的沙滩。我焦灼万分，猛然提笔，然而笔尖却像僵滞在了半空，一腔话语滞涩于喉头，难以倾泻。我愤然扯过一张纸，墨痕还未干透，便已被我狠狠揉成一团，用力掷出。纸团无声地撞在墙上，又在地上弹跳了几下，最终滚入了黑暗角落，只剩下焦糊的味道在齿间弥漫，犹如被烤焦的灵魂之味。诗者之心，竟是在这无边的黑暗中，被反复煎熬着，直到慢慢燃成灰烬。

      不知枯坐了多久，窗外的黑暗似乎渐渐开始松动，如同浓墨被悄悄稀释。我偶然抬头，竟见天幕上散落着几颗星子，在深蓝的夜幕里微微闪烁，如同远方不可触及的灯盏。这微光竟使心中一动，我复又铺开一纸，提笔蘸墨，任凭字句由心底汩汩涌出，流泻于纸上。字迹虽还稚拙，却携着从黑暗深处掘出的暖意。黑暗深处，原来真埋藏着微弱的火种，只需你俯身拾起，它便能在纸上悄然燃起。

      天光微明时，我搁下笔，看着那几行字，像是看见自己从暗夜里打捞上来的几块闪亮碎片。它们虽小，却真切地映照出灵魂于深渊边缘挣扎的痕迹。灯盏终于燃尽了，那灯芯，在油尽之后，默然化为灰烬，却留下一点如星子般不灭的余温。

        原来所谓诗者之心，不过是在无边暗夜中将自己燃成灯芯的痴愚。既然深知无人必定记得，便只将心血熬成字字珠玑；明知前路崎岖无光，便索性将自己烧作微光，照亮寸步路途。诗者之心，不惧灼灼燃烧，只求照彻自己脚下方寸之地，那点光芒便已足够：它足以映亮深藏的灵魂，也足以照见生命在黑暗里倔强跋涉的身影。