很多时候都不知道自己能写些什么。但是在没有拿出笔和纸之前，感觉自己可以写很多东西，有很多话想说。一旦准备好又不知从何写起。
随着年纪的增长对事物的感受和日常心情愈加丰富，实际上是矫情罢了，偶尔多愁善感。但是文笔仿佛还停留在初中水平的作文类。平时也有试着去写一些稿子，有写随笔的习惯。不过是记着平时的心情罢了，像日记一般。内心是期望着自己能在写作上有一定的进步和收获。可是实力不允许，我的期望像蜗牛爬金字塔般。一点风吹就能将我带回原点。
我还记得在某段岁月里，将自己融入所有时间，我在不停地奔跑想和时间赛跑。在属于自己的天地里做着自己的梦。当青春渐渐与我擦肩而过，我知道是自己想多了。为了最初的梦想与远方做了许多可笑的事。就像书上读到的文字，未来的模样，过去的情节，纠结的情感，梦想，烦恼一并封存于时间胶囊，只有时间更鼓公平，静静流淌，检阅一切。何必三更起五更眠。因为疫情在家学习。自己的学习动力就像过山车一样，高的时候恨不得看完那几本书 ，低的的时候一天也不曾拿起试卷做一道题。
有多少次感叹，不忘初心，以待流年，纯粹空想。说的永远比做的多。不甘堕落，却依旧喜欢写些东西。哪怕没有灵魂，写写更安心。
