闲暇时，捧着厚厚的《山河袈裟》端坐桌前，默读或朗读，当此时，花草静然，空气凝滞，置身于喧嚣之外、时间之外，只管循着李修文的文字游走在他的山河之中，或寺庙或旅馆或坟地或医院或旷野或河川或异地或故园。整个四月，我与山河中的子民们共处一室休戚与共。他们衣着朴素形容模糊，他们的履历上则共同写着四个大字：底层百姓。他们是疯孑傻子跛子，他们是离乡的阿哥阿妹，他们是一只狗或猴子，甚或死去的鬼魂。他们被这个薄情的世界所戏弄，他们经受着命运所给的贫病愁苦。他们是普通的不能再普通的人，他们就是每个人身边的甲乙丙丁，他们的故事每天都在上演，他们的际遇让人感慨又感动悲伤又悲悯。他们是别人也是自己。正如作者所说：人人都活在自己的光景里，人人的光景里都埋伏着七重九重的刀兵，总在对付，总也对付不完。尽管出身不同、职业有别，但本质上是一样的，都在对付都在受苦。但如果仅仅抒写苦难，便不值一提，也易陷入平庸。作者更写这些人在苦难中始终怀揣着情义，这情义像刀子一般干脆，这情义像石头一样清清白白。在现代文明高度发达的今天，真正的情义日渐稀疏，到底还有情义在，他们不在城市里不在商品中，他们在边远的山区在贫瘠的土地上在被贫病愁苦环绕的百姓身上。也许这是作者在一直寻找并全力抒写的生命闪光点，虽然它们只如萤火虫般微亮，但也足以生出活下去的气力。
李修文的文字简炼而又浓烈，热情而又理智，往往在激烈的叙述中插播一段看透世事的冷谅话语，除了认命外别无选择，让人如遭当头棒喝，就在你默然坦然近乎超然而之际，他又把你从老庄之处硬生生拽回来，告诉你一只狗的故事，“先活过这条狗，再回来认命。”如魔法一样的文字，让我深陷其中，一读再读，很意外地还重拾丢了很久很久的摘抄习惯。
