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人总是想往更远的地方去。远方有未曾见过的山，未曾渡过的水，未曾听过的方言，未曾嗅过的炊烟。人相信远方藏着解答，藏着更圆满的自己，藏着此生尽头的答案。于是背起行囊，将故土甩在身后，以为走得愈远，便离真谛愈近。
鱼却不然。它生于潺潺溪流，长于浩渺江海，最终仍要逆着湍急的水，躲过捕食的喙，遍体鳞伤地回到那片诞生它的卵石浅滩，产卵，然后死去。没有人明白它们为何执意如此。那是一场没有观众、没有奖赏、没有铭记的归途。它们不书写游记，不绘制海图，只是沉默地履行一种古老的契约。
想来，世上奔走之物大抵分两种：一种向外，一种向内。人属于前者，总觉彼岸有光；鱼属于后者，魂灵系于来处。人的远征是为了告别，鱼的洄游却是为了永恒的重逢。
或许，生命的全部深意，并不在于我们最终抵达了多远的地方，而在于我们是否听见并响应了那唯一一声、发自生命本源的回家的呼唤。
那呼唤无声，却胜过万钧雷鸣。
